sábado, 28 de noviembre de 2009

sopa a las diez





La vi escalando por el ventanal:


Era la hora del sol
escudando botines como un ladrón fugitivo
amaneciendo sobre la mesa y el cristal;
un guerrero añil por la costa
vendiéndome su guerra y qué se más.

Disparó su fusil a las seis:
Hiriéndome con su síntesis sobre la niebla
dejándome ser yo al amanecer
cuando quisimos ser, sin haber vivido nada aún.

Me quedé aquí:
bebiendo de mi plato azul sobre las olas,
comiendo una ojiva de su luz.
Y el horizonte esquivó su nido, cuando nos dejó
ser ambos; a través de las nueve y cincuenta y ocho.


Milwaukee, Wisconsin. 

miércoles, 18 de noviembre de 2009

prisión alterna

Me atrapa el ámbito
de esta noche:

En su lúgubre posada
no hay más que unas camas grises,
unas sábanas sin piel,
un almohadón que consuela
un puñado de estrellas cansadas y dulces.
Sus paredes acarician la sombra y la eternidad
atrapando de nuevo
mis blandas y habituales heridas.
-a veces creo que la noche añora la libertad de mis quejas y la autonomía de mis quimeras.

Salt lake city, Utah.

sábado, 7 de noviembre de 2009

innatural

Eres electricidad
un pacto que desciende desde tu carne
hasta disiparse en mi.

Me incorporo hasta tus ojos
de mórbida intención y como tus ansias,
me entrego al sol desnudo por los perfiles de tu sombra
y embaucas mis dedos hasta tus muslos
junto al abismo que me absorbe por tu desnudes.
Eres magia inadvertida y tenue fugacidad…
un roto desvarío por tus ropas
delatando esquiva armonía . -Densa niebla por tu regocijo-
Donde inventamos opciones vitales
para alimentar el apego en un viaje sonoro,
irreal ;
-Sobre arenas que se mueven celebrando todo lo que consumimos
cuando sin hablar existen reglas e intimidad-
ese lienzo que cubre una trampa febril sin límites de ocasión
o cuando decides inducirme -a tus leyes de mujer-

¿Qué puedo hacer realmente?
¿Acostarme por el limbo de tu piel?
o arrojarme al infierno que nos asume
con impreciso lenguaje de efusión .
¿Que me pasa realmente? No sé …
¿Y que puedo hacer, mentirle a mis manos?
¿O unirme al espacio que reclama mi lugar?
Deslizar tu ropa por el Eros de tu espalda
o mudarme a tu cintura;
invadir tu sangre con mi tacto
o incinerarme a ciegas por tu boca…
No sé. ¿Qué me pasa realmente?
No lo sé...
Que al besar enciendes una llama innatural en mi.



MIlwaukee, Wi.

lunes, 2 de noviembre de 2009

pecado vegetal

Hojas muertas vuelan por el beso en otoño.
Y por un sabio cascarón de aire, se ultrajan ramas.

Al caer la brisa fría tras la calle;
y por el corazón desnudo:
Existe un pecado de estación
royendo un viaje idóneo por el cristal.
-Han perdido el color de limonar
un verde que su mudaba al renglón
desde los arbustos hasta la costumbre de vivir.

Hoy no existen flores
ni vida en los cogollos.
Ya no existen paradojas al llegar el sol,
la paleta de color pastel... al amanecer.
Solamente gracia por lo fértil
que un día fue terrenal. Ahora llueve,
y el olor fresco a tempestades
hurga juicios en el cielo, aquí y allá .
-O donde no se necesita respirar.

Hojas vuelan como peces muertos por esta ciudad
de extintas municiones.
Y arrecifes vegetales gimen monotonía
al aire crudo;
como credo al árbol que las incitó ser cruz.
Las cortezas hablan por su cuello de un modo genial.
Hoy no existe flora que cultive mi identidad...
Hojas vuelan como peces muertos por la secuencia . De cualquiera.

Parque central. New York, New york.