viernes, 17 de diciembre de 2010

afonía del espacio ( en navidad )

  Cae un silencio
escoltando la brisa.
Enmudecida de trinos,
callada de hojas.
Nieve y copos resbalando incipientes en cornisas.
- gélidos despojos-
Apaciguando la hierba que yerta se moja-

Entra una luz grisácea
por la hendidura de techos
desgarrando afonía al espacio.
-Delicadeza y premura
cuál hoja de acero afilada
exclamando agonía-

Cantan los pasos sonoros
y el mullir de la nieve,
quebrando la tarde en repliegues;
acicalando un frío cobarde.

Soplan los vientos helados
al sentir el invierno en sus venas
silbando entre élites que bufan.
Atizando un fuego que no arde.

Milwaukee, Wisconsin.

sábado, 4 de diciembre de 2010

puerta al vientre



Confesar nos es debilidad.
Solo es cosechar sin fruto en su ausencia.
Y tal vez , bajar telarañas del techo cuando comunicamos un dolor en letras y un sabor amargo a cualquier hora.
Es escribir sin que se acabe la necesidad
de exponer lo que nos pasa, cuando se le extraña a ella.
Es murmurar en símbolos
para asiduos lectores adictos al drama textual.
Confesar: Es remedar mensajes entre líneas
para los que leen entre comillas
y escuchan quedito lo visual de la voz: de una tinta en vida.
Es aguja que cose la sumisa herida
de cualquier malversa envestida, corrigiendo despechos después del avalúo. Tocar la puerta falsa del desvarío cuando nos dejan por ahí un descontento esas separaciones sin costura.
Es una costra que nos cubre en transición
de noche y día por la casa.
Donde la cama es un liquido incipiente que cura lo vulgar del instinto.
Donde se descansa el deseo afrodisíaco
al desmembrar los cuerpos de la vestimenta sexual.
Donde nos revolcamos por las sabanas del texto
hasta el extremo sensual de esos días. Emulando frases del corazón
que nos quitan la cáscara de humilde y nos indican algo; después de hacer nuestro último recuento de intimidad...
Confesar:
Es exponer el caos y asegurar la victoria de exponernos ausentes por casualidad, basados en desuniones idénticas.
Expeditando eso que nos consume
y reintegrarnos al revelar la exacta vena que desangra.
Es la razón y el músculo que me unen al hueso del recuerdo inusual cuando ella ya no está.
Aunque mis letras la persigan por ese vacío consonante sin importar.
-Lo que pasa al voltear la esquina-

Es la replica de las vocales que me dicen
de que te preocupas si ya no es tuya en texto y orgullo. Yo digo:
La separación es metáfora de algún modo y por toda la razón. Reclamar no significa
que lo perdido y encontrado haya sido de tu pertenencia.
Tal vez recordamos con cruel franqueza:
Que morimos como principiantes, cuando revivimos el experto pasado.
Confesar n0 es debilidad...


Milwaukee, Wisconsin.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

platea del sismo



Nunca podré olvidarte
tal vez. -creo-
Y no es desconcierto que en naturaleza de argumentos
unas lágrimas ahí asomen por el iris melancólico de este día.
Y con disimulo caigan en estos versos;
refrescando lo árido de mis memorias.

Nadie puede culpar que sienta,
ni suprimir ese instante por completo;
más despierta en mí toda esa voluntad de indiferencia ante un hecho que acosa
cierta parte obvia del recuerdo.
-Tocante a esa inapelable historia-
Y si alguien con apático énfasis
me dice: La tristeza es esa imperfección
del alma que no deja ser feliz completamente.
El día que mi mente se quede en blanco
y el sístole de mis vivencias se detenga.
Entonces diré: "Alcancé la perfección."
Nadie puede culpar que sientas.



Cincinnati, Ohio.

sábado, 16 de octubre de 2010

La danza de la sangre



Estoy...
sin encontrarme en esos lugares exactos.
(Y en ninguno también)
Deseando obtener una muerte perfecta.
-Porque, me lastimas más y más... -
Y nada instantáneo ocurre.
Estoy recordándote por el vértice de algo.
-Existiendo en el fracaso de una obra inmaterial-
Tu imagen viste la moda del dolor
en una herida absurda y oculta.
Desangro utopías sobre una trampa real, yo diría.
Sintiéndote estoy... Amor, amor,
por la costumbre de la vida sin ti.
Hurgándome las llagas voy, para no perder la sensación del dictamen.
Mis huesos te pronuncian y se quiebran
entre rituales que te recuerdan
como una danza obscena y solitaria por doquier.
-La soledad es una línea ajena
que repta por las lagrimas de una queja masiva
cualquiera. Alguien dice.
Pero nada ocurre; nada.
-Como la sombra del vientre en un ocaso de látex
o el destino de las aguas-
prostituyendo la hipnosis del holocausto onírico,
hasta desencadenar su magia verídica
en una mar cualquiera de otro planeta.
Nada ocurre...lo sé.. Y nada significa terror.
Estoy y no, sobreviviendo.
(Besándote en mi interior)
Escurriendo lo que me duele por esa grieta
en un pacto abierto y estelar.
Adentro existe sangre hostil y perfecta ... Pero nada ocurre.
Y la nada se convierte:
en todo esto que me delata tu insuficiente desnudez.
-Los símbolos de tu cuerpo
describen mi deseo de morir por ti a cuestas
aferrándome sospechoso a la vida.
Y nada ocurre en esta imaginaria vida ...
Nada estelar, ...
(Estoy sin encontrarme en esos lugares exactos)
 
Cincinnati, Ohio.

viernes, 17 de septiembre de 2010

líquido verbal


Me has llevado
hasta el fondo del cenagal
y a las dagas del paraíso.
Hasta las fauces del
drogadicto que asume un fenómeno
sin identidad.
El alcohólico que repta
por las calles y sabe quien es.
(pero toma para olvidarlo)
-Junto con tu verdad-

Beber es mi palabra; y
el éter de mi boca se libera,
reorganizando euforias por mis venas.
Desorientado a mis pies por esa gloria artificial;
donde puedo llamarte historia
o simple trago que ingerí gota a gota
sin temerle al vicio de perderte.

Fuiste mía como una copa de celos,
una parte del ego donde nos quisimos con precisión
hasta ingerirnos por nuestro asiduo elemento.
Como el liquido que nos moja en Mayo
o al cruzar cualquier tormenta.
(Estrujando al corazón de pies a fiordo)
Me has llevado hasta el fondo de tu gloria.


Boston, Massachusetts.

sábado, 28 de agosto de 2010

Composición etérea ( o mortandad de perros )


La nostalgia es para mí,
un hilo que se rompe
en el extremo más fuerte.

Es como una ola:
La cresta curvilínea, su ondulada petulancia
se levanta, se enrolla... y se estrella.
El consuelo final: Espuma.

Es el concepto de una uva escogida
ovulando cosechas en: Sauvignon, en Chardonnay o Merlot.
Final: El cáliz, el sacerdote y el trago.

Es la herida consagrada,
con la ponzoña del amor y el apego.
Es esa abertura que deja en el alma
en proporción ilimitada por donde se escapan:
La pasión, la ira y la impotencia.

Es el campanario sin péndulo
donde repica una nota exquisita de dolor.
Es el rocío etéreo disfrazado de lágrima
que cae sin festejos, por madrugadas lánguidas y heridas.
-Que cae porque es tiempo de recordar-

Es tiempo de amilanarse al espectro furtivo del amor.
Al índice de la soga y del epitafio,
al extremo del sepelio; la oda de los cuchillos, la navajas
y de las balas.
Es tiempo de romper en mil pedazos el corazón y los poemas,
las fotografías del matrimonio, lo cursi del sollozo.
El epílogo de la historia.
Y consagrarlo en un suicidio.

-Es la sangre de hombría que se coagula por ventrículos de desamor-
*(O es la ineficacia afectiva del perro. - Por eso solo tendrá concubinas?-)*

La nostalgia para mi tiene dos componentes:
la cicuta y la vasija.
Más no se bebe por nostalgia, si no porque la nostalgia nos hace líquido y trizas.
-Y como algunos tenemos instintos caníbales.
" Nos mordemos el alma y nos bebemos el llanto"-

*Benditos los irracionales que no tienen alma,
si no... hubiese un diluvio peremne de nostalgias y una mortandad de perros.*
La nostalgia es para mí:
Un hilo que se rompe en el extremo más fuerte...

Milwaukee, Wisconsin.

miércoles, 21 de julio de 2010

la falange del credo (je même t'aime)



Lo que me dice la mente a veces
es algo extraviado y letal de algún modo.
Un instante popular o ajeno, la sonrisa menguante,
adhesión y contactos, besos impropios
haciéndose ajenos .

Te idolatro en visiones sin mendigarle al mundo
nada de mi incauto proceder.
Es de cualquier modo una victoria en frases morbo digitales.

Porque el pensamiento vaga inoportuno
por el tacto hipotético
y la cabeza es árida a veces merendando
escuálidos pensamientos sin gozo.
Las hojarascas son vientres ajenos de un arbusto
que nos delata lo azul.

Y los artefactos de mi felicidad
me hacen pensar de pies a cabeza
por subsistir cada derrota y contienda.
-Como dice toda canción que inicia:
"Cuando te recuerdo… me olvido de todo lo demás
y no me puedo ubicar.
-Aunque jure que tengo una memoria aguda."

Milwaukee, Wisconsin.

sábado, 10 de julio de 2010

cuerpos de la calle


Ahora que ha llovido:
Ha quedado un olor a nuevo en mi memoria.
Un color seco en mis pupilas,
una fragancia de secuencias huecas
chorreando por las alcantarillas
y un cuerpo de agua sin diluvio .

Anteceden por mis ojos de tempestad:
Un olor a tierra limpia y lavada
engranando cosas por la elite de mi ciudad.
Un olor a polvo viejo lavado de autobuses,
un diantre a ropa húmeda por el barandal
y un desquicio seco por los cuerpos de la calle…

Un tono azul se restriega por el cielo
y de las fibras del espejo
se estiran sombras invisibles
tirando de unos hilos: son perros sombras
con antifaces de piel.
Patronímicos de sombras que halan hombres con perros …

Una esquina se lavó la gloria de un polvo entumecido
enmoheciendo los dedos del sol;
las grutas del paraíso huelen a cosas sin luz…

Alzan las manos su piel al salir el sol
queriendo arrancar del aire el opio de su aroma
para inyectárselo a las hierbas desde el tallo,
al árbol por su agonía , a las aceras y al fango
y untarlo en mis suelas de traficante.
Para oler juntos con la tiniebla:
A cetros, a cántaros de aguacero y a zumbidos,
a plumas de egolatría
por la costra de la avenida,
a gotas de silencio embravecidas
por los cestos de agonía

Que nos inunden los oídos por el norte
el fiordo de las nubes con gotas de filosofía.
Para oler juntos por las escaleras y a peldaño.
-A vida nueva sin mudar de muerte este día…

Milwaukee, Wisconsin.

jueves, 17 de junio de 2010

in memóriam

En este día de los Padres.


Y me preguntas... ¿si recuerdo?
Recuerdo tus empalmes
por la hora cortada de las ramas
y del fruto del café,
el color fútil de las piñas,
de las naranjas,
de las ballenas de asfalto,
la hora del silencio y del volcán.
! La hora del horizonte !

Las arremetidas al diario
consumiendo una taza de guitarras a la valenciana,
descubriendo de sus norias un trago fértil de tu voz
-con notas y ron-
por la ensenada del río
que nos vio,
que nos cobijó en dos renglones de agua y uno
de fe.
Te miré como el navegante
surcando la intemperie:
!Faro a la vista en medio de la tempestad!
Te miré como el libro abierto.
Y en cada margen tu autonomía
el Docto iletrado sin dejar un párrafo para merendar.

Y te dí un abrazo fuerte,
fuerte que se estrujaron nuestras distancias
donde nos rendimos los dos
en el ocaso... y en las vespertinas fugas
hacia la cumbre de una razón.

!Pero te escapaste!
me desligaste de tu escape,
te escapaste de mi único escape.
-¿Recuerdas?
Ahora me llevas tu la delantera.
Espérame que pronto inventaré un motivo terrenal
para estar los dos en la gloria
de nuestros escapes...
Y me preguntas... ¿si recuerdo?
recuerdo tus empalmes
por la hora híbrida de ajedrez
y el séquito de la victoria,
tertulia en los ocasos por la derrota de la luz.

La hora del silencio y del volcán de agua.
! La hora del horizonte vagando profunda en tus pupilas !

En memoria de mi Padre.
Palín, Escuintla. Guatemala.

Grand Canyon, Arizona.

domingo, 16 de mayo de 2010

escritor de fantasmas



gotas asimétricas
caen por la ciudad
como ira acomodándose
entre dos
gotas en asimétrica orfandad
liberan de su piel la urbe extinta
justo cuando:
Te extraño sin rebeldía...

Gotas asimétricas
caen
a mi lado extinto de ocasión.
Me gasto un calor extraño
que me nace en el pertrecho y el delirio
al no verte.
Nunca he dicho hazme ...
nunca diré te hice ....
nunca te dirán nada.
Gotas asimétricas nos conmueven en exilio.
Mi lluvia es secreta y ególatra.
Porque solo llueven fantasmas en ciertas latitudes.

California, Los Angeles.

viernes, 23 de abril de 2010

Puerta L


El tiempo tomó su cabeza,
su cerebro es un alpiste en la noria;
un enjambre de masa sicodélica junto
al arco iris de sus cejas.
El libro camina sin espacios
por el puente verbal de las líneas
para nunca regresar al polvo de sus labios.
-su voz es un plato limpio,
un árbol que arrancó de raíz la hoja equis...
El espejo del armario refleja
una lítica verdad que vive por sus ojos de cristal.
-Y el gato del vecindario
es un látigo magro que maúlla al demente callejón.

Bajo la cama, por las sabanas autistas,
por el capítulo de la almohada gris
hay un cementerio que pudre sus mentiras abreviadas.
Un café evapora fantasmas por la taza del diez.
Sus temblorosos dedos arriman un bocado de tiempo otra vez
hasta su diario de locuras;
dos aupan parpados por la intimidad.
Y.
-hay medicina sin receta para sus pelos viejos-
Mundos de nada se agrupan por el ego de los dos.

Mira por los ojos de los demás, cuando los cuadros que
perfilan
tiempo ido, tiempo inmerecido,
gente encarcelada en ídolos de sepia y papel:
sostienen fotográfica quietud…

-Su juicio es una farmacia sin puertas. ( HELP)

El tiempo tomó su encierro de piel...
bajo las letras,
bajo sus dedos,
bajo el estertor .

Los Angeles, Ca.

sábado, 13 de marzo de 2010

Geometrías del lenguaje.



Hoy la nieve se cuaja
como vértebra árida en toda soledad.
Cubriéndonos los espacios inhóspitos de afuera.
-Arropándonos la espera y el juicio-

Hoy la eternidad suple su andamio
(en) fatuo equilibrio,
la rebeldía del alma ,
...la hojuela que zarpa desde el lenguaje.
El beso que flota.
.
El delirio desala espacios convexos.
El vaho que desquicia la penumbra; nos hace señales. Y...
la nieve hiberna en pocilgas. "Multiplicándonos".

(-El ventanal tirita por su geometría-)

... La nieve aísla élites fanerógamas.
-El eco del dedo señalando al desconocido
horizonte. -mientras-
... Yo te admiro.
-Es utópico: Recoger pedazos de aire y escombros de un agujero.
Guardar el aroma que falsifica: Acostumbrarse o
balancear telarañas en el cráneo del vicio. A solas.
-Es inútil: Sacarse la costumbre a diestra.
(Taparse el miedo o esconder la genética de amar)
- Sin ti.
-Es imposible: Volver a nacer de contrabando.
... Hoy es útil y posible: El escribir... te.
(Cuando la nieve cuaja su ególatra intimidad; como ambiguo extraño)

Milwaukee, Wisconsin

miércoles, 17 de febrero de 2010

epílogo de estambres


( cuestiones médicas )

¿ No sé que hacer ahora ?
La vida me ha prestado un tiempo más.
"La muerte me ha desconocido por un transcurso de abucheos"
Vivo en el albergue de los huesos y el cartílago;
vivo tranquilo bajo el impacto de una noble píldora.

Cada secta de hambruna, mi cuerpo la predice
sin sentirse opaco.
- ¿No sé qué hacer mañana ?
¿ Si el tiempo es prestado?
¿Si la noche nos merienda a minutos...
o si las horas asumen su producto, cual cosecha diaria?

¿ No sé qué hacer ahora...?
Con el páncreas agridulce o el hígado prestado
a pesar de mis incertidumbres como humano armado de un hilo ajeno.
¿Si mi amigo muere a lapsos o predice su victoria...?
¿Sin rencores, prescripciones médicas.
Si mantiene el limbo errante en su mujer. ?
¿ No sé qué hacer mañana?
¿ Si mueras tú primero, amigo, o yo retenga mis retinas al ocaso?

No te alejes compañero ahora...
No te alejes...
¿No sé si respire por el limbo?
o la insipidez del Congo se independiza a migajas.
Los huertos no sobreviven el invierno aquí en Wisconsin
pero replantan primaveras en todos los sectores...

¿ No sé qué soñar en este epílogo de estambres?
¿Si desquiciarme absoluto a la muerte?
o vivir a tientas sin que se note... la vida.

Dedicado a mi amigo Sam Martinez que lucha fructuosamente
contra su enemigo " Cáncer" !Bravo por tu coraje hermano!
¿No sé qué hacer en el futuro... ?


Milwaukee, Wisconsin.

martes, 2 de febrero de 2010

hipotético



encuentro el conformismo indeseado
allá en el universo opuesto.

No sé, que me hago en estas noches;
si al clavarme estrellas en las uñas
sucumben alegrías insolubles.

No pretendo en poesía aislar escombros
de algún intento a la deriva.
No sé que le hago a estos días de furia:
¿ Estragos en las letras ?
¿Mantener la cordura en tu ausencia o
hacerme gajos la herida en un ácido invierno?

No sé que me hago estas noches de supuesta lividez.
Altitud de copas no se mide con bebidas
ni el apego se protege con cinceles.
-El pesar de la fatiga es cuando la mente desfallece.

No sé como instigo al mismo tiempo
al describir tu indiferencia en papeles:
¿ Un suicido literario o las líneas remedan su postura ?

Milwaukee, Wisconsin.

sábado, 23 de enero de 2010

poesía transparente

veo temblar el cielo,
veo caer descalza la mar,
veo verticales de agua muerta
deshilando sus hilos cristalinos, descosiendo nubes.

Veo resbalar llanto de cristales
y ese líquido genérico que remoja los contornos:
de la tierra, del estupor. De la embelesada causa.

Ya nada detiene el acaecer
se desmiembran sus ojos y sus blandos párpados se remojan.
Al caer escarba el suelo con sus uñas de gotas
mordiendo los paraguas, las banquetas con sus dientes de a chorros.
Un racimo de aguas
cae maduro de péndulos, de brisa,
de él,
de monotonía de átomos, de oraciones hincadas en el lodo.

!Escucho un suicidio relampaguear!
y miro caer sus huesos transparentes.

Lebanon, Indiana.

sábado, 9 de enero de 2010

página nocturna



La noche iza
un periscopio de piernas largas.
-Sobre el tropel de los claroscuros:
caen la nieve y sus migajas...
mi inquietud tirita;
son las diez de esta lápida nocturna
donde un niño come el pan suave del tiempo
pasando impecable
sobre esta nuez de metrópoli.

Mis vocablos se desuellan,
sangra la piel blanca
hurtando la equivalencia
de este desierto demográfico.

Vástagos de hielo a hinojos
batiendo etéreas alas
por el doquier de esta inquisición de ahora.

Mañana:
me nacerá una cristalina cicatriz
y una costura de agua
reptará por el alba de mis labios.
(Timidez sobre los barandales,
trazos blancos sobre este vacío escéptico)

Benton Harbor, Michigan.