" La palabra es un secreto, y a la vez una detallada tertulia con eso que se lleva encadenado. J.J. Rios. "La palabra escrita es como un bombillo que no se apaga esta allí, donde no existe interruptor" Dina Bellrham.
miércoles, 17 de febrero de 2010
epílogo de estambres
( cuestiones médicas )
¿ No sé que hacer ahora ?
La vida me ha prestado un tiempo más.
"La muerte me ha desconocido por un transcurso de abucheos"
Vivo en el albergue de los huesos y el cartílago;
vivo tranquilo bajo el impacto de una noble píldora.
Cada secta de hambruna, mi cuerpo la predice
sin sentirse opaco.
- ¿No sé qué hacer mañana ?
¿ Si el tiempo es prestado?
¿Si la noche nos merienda a minutos...
o si las horas asumen su producto, cual cosecha diaria?
¿ No sé qué hacer ahora...?
Con el páncreas agridulce o el hígado prestado
a pesar de mis incertidumbres como humano armado de un hilo ajeno.
¿Si mi amigo muere a lapsos o predice su victoria...?
¿Sin rencores, prescripciones médicas.
Si mantiene el limbo errante en su mujer. ?
¿ No sé qué hacer mañana?
¿ Si mueras tú primero, amigo, o yo retenga mis retinas al ocaso?
No te alejes compañero ahora...
No te alejes...
¿No sé si respire por el limbo?
o la insipidez del Congo se independiza a migajas.
Los huertos no sobreviven el invierno aquí en Wisconsin
pero replantan primaveras en todos los sectores...
¿ No sé qué soñar en este epílogo de estambres?
¿Si desquiciarme absoluto a la muerte?
o vivir a tientas sin que se note... la vida.
Dedicado a mi amigo Sam Martinez que lucha fructuosamente
contra su enemigo " Cáncer" !Bravo por tu coraje hermano!
¿No sé qué hacer en el futuro... ?
Milwaukee, Wisconsin.
martes, 2 de febrero de 2010
hipotético
encuentro el conformismo indeseado
allá en el universo opuesto.
No sé, que me hago en estas noches;
si al clavarme estrellas en las uñas
sucumben alegrías insolubles.
No pretendo en poesía aislar escombros
de algún intento a la deriva.
No sé que le hago a estos días de furia:
¿ Estragos en las letras ?
¿Mantener la cordura en tu ausencia o
hacerme gajos la herida en un ácido invierno?
No sé que me hago estas noches de supuesta lividez.
Altitud de copas no se mide con bebidas
ni el apego se protege con cinceles.
-El pesar de la fatiga es cuando la mente desfallece.
No sé como instigo al mismo tiempo
al describir tu indiferencia en papeles:
¿ Un suicido literario o las líneas remedan su postura ?
Milwaukee, Wisconsin.
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