domingo, 2 de diciembre de 2012

Oido subliminal

-No puedo decir más. ¿ Qué mi Dios es igual al tuyo? ¿Qué mi voz emana el mismo tono desigual al pronunciar... algo secreto.? No. Algo interno socava mi deseo de hacerlo público sin error. ( Mi error.) Algo externo deshila mi sangre al desear algo... y la hace correr hasta mi corazón.
No hay destino, ni poder, ni Dios que nos lleve a la gloria de descifrar. Menos Lucifer que nos embauque al decir "Yo”. Solamente son los quejidos que nos delatan, equiparando perturbados ruidos de rencor; y la ambición de vivir... Al exhalar. No le debo nada al mundo ateo; o al mundo de Catsup. Ni he prestado amor al indefenso criterio politeísta. Lo material es lo que impacta al mundo por la corteza; y ahora lo tengo. -Tengo eso que se palpa y admira eso que predomina a cántaros por el ego del discreto. Una cripta donde descansa mi opulencia virtual. Pero ya no existe, ya no, mi único amigo que ha partido... y eso no se compra ni con la mejor plata subliminal. (Y se siguen yendo mis futuros leales para el desconsuelo inaceptable.) El ego no se inhala. Y la humildad no es préstamo del día. No estoy enojado con tú Dios sublime. "Si no con esta autómata decisión MIA ." Algo interno socava mi deseooo... ( al caer ) Qué irónico:¿ Iremos a parar al mismo lugar ? (¿ Des-paraíso, o: in-paraíso o no paraíso ? Ahora todos hemos partido... al paraíso interno. Admiro eso que promueve la vida ( y muerte ) -Ya no le debo nada a la esfera de polvo. " POLVO SOMOS Y EN POLVO NOS CONVERTIREMOS'' ¿Será mi consuelo literal el que habla? ¿Será mi lamento que en mis descomunales primas derrama un guijarro de reclamos para que lo busquen? Ya no estoy enojado con tú Dios ergónomo. Ya no estoy... Yo. El que te hablaba al oído subliminal. El polvo anuncia una silaba de consuelo. Al muerto en vida literal. (Milwaukee, Wisconsin.