tag:blogger.com,1999:blog-33928573522313625762024-02-19T04:26:05.525-06:00"Muriendo dentro de una metáfora"" La palabra es un secreto, y a la vez una detallada tertulia con eso que se lleva encadenado. J.J. Rios. "La palabra escrita es como un bombillo que no se apaga esta allí, donde no existe interruptor" Dina Bellrham.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.comBlogger84125tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-56464858663270370342016-12-26T16:11:00.000-06:002016-12-26T16:11:09.535-06:00Anatomía de una queja.,.Hoy vacilo con mi sombra
al recordar.
La zozobra del ayer
mutila mis lágrimas
y mis ojos caen ya para morir.
El cadáver de mi suerte
ya no esgrime ni la carne por ahí.
Mi corazón esta infertil ... Yo se
ya no hurga placer como ayer,
es binomio de plasma agujereado de besos...
una lapida insensible;
Una coraza
que solo finge latir.
Es mi cuerpo eso inmaterial;
un cactus con espinas sedentarias
sin poder en la existencia
ni encanto en la era de ser,
mis manos
son bestias inútiles
que solo saben quejarse al escribir.
Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-32673665260552123202013-03-30T14:27:00.003-06:002013-03-30T15:44:04.851-06:00Vocecita de incendios
Tu sabes que es ardid
de la memoria y
debilidad del alma encarcelar
su tempo en letras Deambulo homologando
las agujas de la nostalgia
con los páramos de la imperfección
indiferente al inequívoco tiempo
-que de alguna forma nos agrede-
El reloj traza aledaño el movimiento
del tiempo al extremo de la esquina
de tu casa;
marcando el tráfico perfecto en el " Poblado"
o la sin igual multitud que me aísla.
Caen gotas sobre la lluvia callejera
y tu ventana
presas por la ambrosía de tus labios.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv5FBDnBmJ47TGAjhtdEGcvtjk0QcXbEU9OuVhGiqTbvw3BL-6s3Sp_JV9Ed7FJgHDh2Rvd8yXIpssWnsxlNv1hguY0mCUdkfwAPbRbJMS9hgbYBfbq4mFF4b2jqRYHGD02HNxKbcrOpBS/s1600/pic+2.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv5FBDnBmJ47TGAjhtdEGcvtjk0QcXbEU9OuVhGiqTbvw3BL-6s3Sp_JV9Ed7FJgHDh2Rvd8yXIpssWnsxlNv1hguY0mCUdkfwAPbRbJMS9hgbYBfbq4mFF4b2jqRYHGD02HNxKbcrOpBS/s320/pic+2.jpg" /></a>
y el ego de mi ropa. El viento exhala su nostalgia...
Y -otro día sucumbe al ocaso.
La vida inusual y la costumbre peremne
separa nuestros cuerpos;
cuando la tarde decide
deshacerse por el limbo de tu habitación .
Estoy y con invalida presencia
decayendo la pócima geográfica.
A distancias te quiero
aunque tu almohada nos desligue
y el corazón se fragmente a pedazos
mutilando el antídoto de olvidarte.
Iré por la verdad y te comparto...
en mi vocecita llena de incendios.
Medellín, Colombia.
Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-88068731087194094352012-12-02T14:52:00.000-06:002012-12-02T14:52:12.590-06:00Oido subliminal
-No puedo decir más.
¿ Qué mi Dios es igual al tuyo?
¿Qué mi voz emana el mismo tono desigual
al pronunciar... algo secreto.? No.
Algo interno socava mi deseo
de hacerlo público sin error. ( Mi error.)
Algo externo deshila mi sangre
al desear algo... y la hace correr hasta mi corazón. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrPry-de73TJkfdweTv3-wOsFaApOeswV2tUdTT3XxILFHdPPifGBRSjj6Vvi5YyMgXfrZED7oE0wv8Co_LVBu7fcrEUGi3LpOKnsJ3rrWicrUzYsByj_x1OuQHUdyw_9hxEv__c8tXJ-o/s1600/abst13a.jpg" imageanchor="1" style="clear:right; float:right; margin-left:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="253" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrPry-de73TJkfdweTv3-wOsFaApOeswV2tUdTT3XxILFHdPPifGBRSjj6Vvi5YyMgXfrZED7oE0wv8Co_LVBu7fcrEUGi3LpOKnsJ3rrWicrUzYsByj_x1OuQHUdyw_9hxEv__c8tXJ-o/s320/abst13a.jpg" /></a></div>
No hay destino, ni poder,
ni Dios que nos lleve a la gloria de descifrar.
Menos Lucifer que nos embauque al decir "Yo”.
Solamente son los quejidos que nos delatan,
equiparando perturbados ruidos de rencor;
y la ambición de vivir... Al exhalar.
No le debo nada al mundo ateo; o al mundo de Catsup.
Ni he prestado amor al indefenso criterio politeísta.
Lo material es lo que impacta al mundo por la corteza;
y ahora lo tengo.
-Tengo eso que se palpa y admira
eso que predomina a cántaros por el ego del discreto.
Una cripta donde descansa mi opulencia virtual.
Pero ya no existe, ya no,
mi único amigo que ha partido...
y eso no se compra ni con la mejor plata subliminal.
(Y se siguen yendo mis futuros
leales para el desconsuelo inaceptable.)
El ego no se inhala. Y la humildad no es préstamo del día.
No estoy enojado con tú Dios sublime.
"Si no con esta autómata decisión MIA ."
Algo interno socava mi deseooo... ( al caer )
Qué irónico:¿ Iremos a parar al mismo lugar ?
(¿ Des-paraíso, o: in-paraíso o no paraíso ?
Ahora todos hemos partido... al paraíso interno.
Admiro eso que promueve la vida ( y muerte )
-Ya no le debo nada a la esfera de polvo.
" POLVO SOMOS Y EN POLVO NOS CONVERTIREMOS''
¿Será mi consuelo literal el que habla?
¿Será mi lamento que en mis descomunales primas
derrama un guijarro de reclamos para que lo busquen?
Ya no estoy enojado con tú Dios ergónomo.
Ya no estoy... Yo.
El que te hablaba al oído subliminal.
El polvo anuncia una silaba de consuelo.
Al muerto en vida literal.
(Milwaukee, Wisconsin.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-48299548391212101002012-07-28T03:05:00.003-06:002012-07-28T03:11:47.255-06:00Lilas en el aguaAlgunas veces<br />el alba se abre<br />de pies a caos<br />entre los muslos <br />de ambos. Al amar...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfoWaR5Bz2wd33HlbJe_EnUZ6SCaLXGH_gdGu85-mMT1iEk3PHDxn4_kf7925SNYBB3fuJMerDVz4N0gUD6eOifuNNtfPu-WgwgfJpfCj8gf2I6U2WGB_Lp9YOmnas5NWi9eO8Wz3Bxjbq/s1600/Desnuda.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 186px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfoWaR5Bz2wd33HlbJe_EnUZ6SCaLXGH_gdGu85-mMT1iEk3PHDxn4_kf7925SNYBB3fuJMerDVz4N0gUD6eOifuNNtfPu-WgwgfJpfCj8gf2I6U2WGB_Lp9YOmnas5NWi9eO8Wz3Bxjbq/s320/Desnuda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5770145102941175458" /></a><br />Encarcelando ese diodo<br />de preguntas sin respuesta.<br />Como si el dilema de poseer fuera<br />un sueño sin interrogantes. Al gemir.<br />El sol con su clérigo de pócimas exactas<br />al acaecer la luz, nos hace disyuntivas...<br />La vianda del yo sin ti<br />o inversa al agua tu...<br /> nos atrapa la carne sin opinión. <br />Dedos al caer la noche en un fango<br />de equinoccios frágiles. Con gramática subversiva<br />no libera el ícono del habla.<br />Tu cintura desbocando mi ego<br />al hacerme humano o simple quejido<br />solapando placer sustancial nos hace justos.<br /> A veces Nos sentimos. (siempre)<br />Si el mañana llega o no<br />deshilando el caos de mi o<br />el forte de mi clavícula: Endeble a un hilo de vida.<br />Al cabo sueño fue. Inspirando al fuego sobre agua de un ayer<br />creciendo por la ventana. Ahora.<br />Yo incógnito respiro ese mismo aire tuyo.<br />Por la indeleble boca que dice lo cierto<br />cuando se ama la flor o el cadalso.<br />Si me interrogas los huesos...? (bis)<br /><br /><br />6-10-2012<br />Houston, Tx<br />Keiko Matsui<br />Light above the treesJose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-51996141238289153302012-07-17T22:30:00.001-06:002012-07-17T22:34:35.801-06:00Los verbos del cristalEstoy deteniendo mi rostro<br />por lo artificial...<br />Una luz inunda el absentismo de la sombra.<br />Ahora que escribo:<br />Colores naturales inundan esta selva de <br />frases sin actualidad.<br />Tras la puerta del verbo <br />se esconde solvente mi soledad;<br />la sustancia conjuga al tiempo sin definir.<br />Polvo de edad acústica sobre el eco sin hablar.<br />Y el trapecio reanuda odas de alcohol.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrrVk0P70IqQmbYCbaCFuQGaut8QYVkJvUo1FrJuvKtPfeamrBfD9va-RDHZ_8VBsIN9OA5bfpFKiF04AsEoROWZHRf8tDgUESHPHVvGZnAYp7rSBHkzXCYXlxZ0HHgfyVRsmd87IkSOPG/s1600/imagesCAJOKLU5.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 206px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrrVk0P70IqQmbYCbaCFuQGaut8QYVkJvUo1FrJuvKtPfeamrBfD9va-RDHZ_8VBsIN9OA5bfpFKiF04AsEoROWZHRf8tDgUESHPHVvGZnAYp7rSBHkzXCYXlxZ0HHgfyVRsmd87IkSOPG/s320/imagesCAJOKLU5.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5766363119830862402" /></a><br />Si te añoro me convierto en vegetal.<br />Si recuerdo en rosas un florero me hinca sus cristales.<br />Si te me miro al espejo te desnuda mi piel y <br /> el reflejo anda con sus reclamos.<br />Como un sendero al final de todas mis dudas en <br />cualquier lugar. <br />Me voy. Mejor te dejo desnuda donde estás.<br />Desnuda sin pronunciar... nos.<br />Tu adiós se hará mi costumbre... al no ver...te <br />pendiendo de mi intimidad. Tu lasciva quietud.<br /><br />McAllen, Texas.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-52925526990606179022011-12-04T16:38:00.007-06:002011-12-04T17:20:20.920-06:00afuera de tus zapatos azules<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRS6oTE6Cv7kvrnqKvtXpKYGYKijVIyDgXk_ggJ3-TvjghGTq8LgMLDmUzvfP1e5oTqIfZBt8rQA1Jp4izUf_WChy91u9drRwtf2gqhlAaIO8A9Wkt-4r7Uqm0A7YodU5v67UdHNQjEKE7/s1600/tuf.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 242px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRS6oTE6Cv7kvrnqKvtXpKYGYKijVIyDgXk_ggJ3-TvjghGTq8LgMLDmUzvfP1e5oTqIfZBt8rQA1Jp4izUf_WChy91u9drRwtf2gqhlAaIO8A9Wkt-4r7Uqm0A7YodU5v67UdHNQjEKE7/s320/tuf.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5682406764313434866" /></a><br />ahí queda el suelo sin forma<br />la planta lisa y el cuarto elástico.<br />El perro de la hoguera<br />que cuelga fríos de fango,<br />la tiniebla herida y<br />el corsé que nos engulle <br />el habla.<br />Ahí queda la incógnita: Tus sílabas;<br />¨Mis palabras eran tripas<br />sucursales del silencio" (D.B.)<br />Nos llevamos: El verbo<br />del ámbito que proclama esquelas <br />anunciadas.<br />Y todos ciegos o mudos, indiferentes.<br />Como alfileres baratos copulando la mente.<br />La vida es una contienda terrenal<br />en contra de la muerte idílica. O viceversa.<br />Las vísceras debajo de la alfombra púrpura<br />injertando mariposas en tus zapatos<br />haciendo puentes anónimos al interior de nuestro pecho.<br />Las cosas llegan tarde, tarde cuando:<br />¨ La mujer de helio¨ decide hacerse indeleble a nuestra cúspide...<br />Afuera de tu limbo hay paz incalculable<br />y en tus senos cada día perdura una metáfora de carne.<br />Nunca significaste ser de nadie... ( y todos te tenemos ahora afuera de tus zapatos)<br /><br />Dedicado a Dina Bellrham.<br />http://bellrham.blogspot.com<br /><br />Oklahoma city, Oklahoma.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-9862133156546667142011-08-22T11:20:00.005-06:002011-08-22T11:45:17.783-06:00serenidad del neón<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUz7umQLvQMXl0ZK5ySbA8uqJK94ugyQWei2dWKYpTQ-v2Z4tPaOTpLWZvGPf3A-WzWtOhUWfkewWc_mDLCzWEmtfMVPe2CeBkPtMc9kbejDqv6imOdAZlsoxl2nUS05p9NPMOe5H93xEn/s1600/pareja.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 210px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUz7umQLvQMXl0ZK5ySbA8uqJK94ugyQWei2dWKYpTQ-v2Z4tPaOTpLWZvGPf3A-WzWtOhUWfkewWc_mDLCzWEmtfMVPe2CeBkPtMc9kbejDqv6imOdAZlsoxl2nUS05p9NPMOe5H93xEn/s320/pareja.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643734781379814018" /></a>
<br />
<br />
<br />Si algo queda al andar, es la huella que no engaña.
<br />El episodio inconcluso
<br /> que no voltea anverso al asirte la mano,
<br />el adiós del neón, ese pronto de hojalata.
<br />
<br /> La tarde se fuga cómplice de los labios
<br />porque la noche llega sin negar un beso;
<br />es equivocadamente otro mundo a escasa luz.
<br />Un pañuelo azul, un te quiero rosa. Una contienda interior desteñida.
<br />El pasado no llora, ni enfrenta,
<br />ni sueña morder la costura tierna
<br />al tragarnos el extrañar a pedazos
<br />sin abrirnos la historia.
<br />Devoro distancias acapela y llego al extremo de la serenidad
<br />sin ti...
<br />Pasa el hielo a volar la paja
<br />que se esconde en una mirada ajena.
<br />El guiño del ave que rebusca su anhelado nido.
<br />El viento en verano aunque jure que el estrago
<br />es una limpia rabiosa. Destello en el hueco del corazón.
<br />La hoja desprende orfandad y muere desgajada
<br />ahí por la secta de los gnomos injertos.
<br />
<br />Es la época injusta que equilibra abrazos
<br />justo en la mejor interioridad del beso desigual.
<br />La luz pasa. El bombillo encierra los secretos de la calle a cuestas.
<br /> El tiempo alumbra con ceguedad de pintura
<br />mi suerte... La ciudad de baquelita y la distancia.
<br />La unidad de carne se esta muriendo
<br />como una Camba herida a media obra sin terminar..
<br />Yo se...
<br />Si algo queda al abrir el trueque que no salda, es el camino desandado.
<br />Lo real es muerte y el fracaso:
<br /> -Vivir y extrañar ... te, si algo queda antes de expirar.
<br />Sin decirlo.
<br />
<br />
<br />Joplin, Missouri.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-43081062944599398432011-06-12T00:03:00.002-06:002011-06-12T00:24:14.988-06:00apariencia obtusaYo escucho la apariencia del ocaso<br />proclamando una búsqueda interior<br />dentro de tu ropa...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmMydIdlpguI4Z0ZIsyK1NOSwwXaK3xg1COsrm0pqOQQfHbD18ELL9jNZq5PoFof-UKV38JZjlqNgzsxPcXxhQ6_rcAmMhBWzdZDe7rMBBHCWYcxCdxcX1RtImz5NmawudbzewuU66IO83/s1600/olvido1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmMydIdlpguI4Z0ZIsyK1NOSwwXaK3xg1COsrm0pqOQQfHbD18ELL9jNZq5PoFof-UKV38JZjlqNgzsxPcXxhQ6_rcAmMhBWzdZDe7rMBBHCWYcxCdxcX1RtImz5NmawudbzewuU66IO83/s320/olvido1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617214951179315090" /></a><br /><br />No temas... que encuentre algo secreto sobre tus pechos<br /> y se muten mis dedos inaccesibles <br />ante el intento de lo palpable. <br /> Surgen de tu confín esos cálidos contornos.<br />Lamiendo el efluvio de tus airados pezones.<br />Necesitamos esa perdición antes del primer sol. <br /><br />Lo incógnito de la predicción y el deseo<br />nos delata;<br />es un acto obtuso que nos hace cosquillas<br />en la intimidad y se desliza. Al respirarte profundo.<br />Ven ámame sin dejar un lapso de hembra,<br />sin despertar el elixir de tu pena. Al amar eso secreto.<br />Para entregarnos expandidos en la boca de ambos. No temas al beso.<br />Ni temas al universo que nos reclama: Al unísono. <br />Yo escucho la apariencia del ocaso en un amanecer enredado<br />a tu lívido ( libido ) encanto.<br />Sin apariencias... Te amo.<br />Yo siento la apariencia del ocaso... en mi<br />y se aprisiona en ambos.<br /><br />Miami, Florida.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-52939961241863078562011-05-22T09:36:00.005-06:002011-05-22T10:53:47.074-06:00metáfora a las seisSe desvanece el ego del tiempo<br />en tu mirada frágil y estática.<br />Capturando cada isla de agua que<br />el tiempo refleja en cada minúsculo vaivén<br />de ese lago que no madura, <br />y predomina cautivo en cada uno de los dos .<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqKmukbqxdjLce48u5O3qclusOzQWZRSAAWIyb9ymGEGWdCQGvZ9hyHjAI7qzDX2eGmQQj9KhrPTGYXkxfzavHiYnvjluVZSS4n_BGpRQGuoIEgK3nY4vOWVALbgannMNI27xrmpyUDDjn/s1600/My+Heroe.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqKmukbqxdjLce48u5O3qclusOzQWZRSAAWIyb9ymGEGWdCQGvZ9hyHjAI7qzDX2eGmQQj9KhrPTGYXkxfzavHiYnvjluVZSS4n_BGpRQGuoIEgK3nY4vOWVALbgannMNI27xrmpyUDDjn/s320/My+Heroe.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609566556632649890" /></a><br /><br />Tu perfil define el poniente y <br />me absuelve de muchas penas...<br />y mi ascenso al añoro; Es imprescindible.<br />Tu presencia me dedica un atardecer en cada recuerdo.<br />Y te hago presa de mi lente oportuno. Para guardarte.<br />Se desvanece el aliento y la luz,<br />como envejece también el vocablo<br />saliendo de mi voz lejana...<br />Hace 20 años que <br />tratando de erigir un puente inviolable<br />que me una a ti de algún modo diferente al DNA<br />sin sacarnos de asombro. Funciona...<br /> <br />Tu visita cada año intuye esa fracción<br />de necesidad paterna que exportarás a los tuyos;<br />e importamos de la palabra, hijos.<br />No te alejes, ahora que estamos tan cerca de la frase<br />y lograrlo todo a distancia, es un índice del nos.<br />Se desvanece el ego del tiempo...<br />en mi austera felicidad.<br /><br />Lago Burlinton, Wi.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-24761802052256700862011-05-07T16:31:00.003-06:002011-05-07T16:42:48.964-06:00atraco de zincLa lluvia caía como enrejada de cristales.<br />Todas la gotas (no había una sola) <br />qué en vertical suicidio se demorarán.<br />Como tercas figuras desplomándose ante un Dios suelo.<br />Lloviznaba y llovía, y caían. <br />-como fierros inútiles, indios muertos en una conquista invernal-<br />Un atraco de nubes y de fobias,<br />cenotes abriéndose ante una ocasión.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggyPAwKYWExVcSRZpgdPKz-I0qOYZzkOy7msna2SPrlH5ehFZL37CV3PRL35w9s5M876_vC_9M7_Hl53N1zZKzLWUQh26Qd7rSWb0Tks6YO81vyLbQ5TETofaTUzm0zEW8FK_3-gGlX4F-/s1600/alma_desnuda.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 317px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggyPAwKYWExVcSRZpgdPKz-I0qOYZzkOy7msna2SPrlH5ehFZL37CV3PRL35w9s5M876_vC_9M7_Hl53N1zZKzLWUQh26Qd7rSWb0Tks6YO81vyLbQ5TETofaTUzm0zEW8FK_3-gGlX4F-/s320/alma_desnuda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604107707830498034" /></a><br />Caían graznidos de ultratumba fluvial,<br />asnos de alfileres transparentes, <br />mulas insertándose en el lodo y en los parajes.<br />Discordias taladrando hojas<br />cabalgando en desembocadas mutilaciones ópticas<br />arrancando pedazos de notas (sonidos de ultratumba líquida)<br />un ventrílocuo crepitar<br />emulado por los cerros y las perspectivas.<br /><br />Un intruso rayo arremetió su bastarda elocuencia<br />e iluminó el paso descosiendo la humedad...<br /> Y me dije que: (Qué hombría )<br />al subsistir el engarce.<br />Saltando murallas invisibles y escarpadas<br />desarropando mis cuencas.<br />Como yendo desnudo a un funeral de desconocidos.<br /><br />Yo con mis plomos de asombro,<br />ellas con su tono de zinc e incesante naturaleza;<br />blandiendo espadas, látigos de agua,<br />dándole puntapiés a los escombros y la incertidumbre,<br />insertándose oblicuas por las circunferencias de la abstinencia,<br />y los caminos rotos. Lamiéndonos.<br />Y yo vulnerable a sus antojos y a este bendito aguacero.<br /><br /><br />Albion, PensylvaniaJose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-42235922101663427552011-05-04T19:39:00.001-06:002011-05-04T19:42:25.619-06:00Premio Primavera de parte de Julio Díaz EscamillaPremio Primavera de parte de Julio Díaz Escamilla<br /><br />Gracias Julio Escamilla, por pasar la voz además de tu reconocimiento. Es necesario que exista un eslabón que nos une y a la vez nos comuniquen la palabra escrita de cada uno de los que visitan este espacio de todos y creado para todos. <br />Como fue condición una parte de la participación es, 3 mentirillas y 3 verdades.<br />Verdades: Muero dentro de una Metáfora, subsisto cuando vivo dentro de ella. Y la escribo al describirla.<br />Mentiras: Todos moriremos igual...<br />En nombre de Julio Díaz Escamilla reciben el PREMIO PRIMAVERA los siguientes Blogs amigos:<br /><br />Dialogos de papel. http://dialogosdepapel.blogspot.com/<br /><br />Abalorios. http://abaloriospvv.blogspot.com/<br /><br />Espigas del Alma. http://espigasdelalma.blogspot.com/<br /><br />En ancas de la razón. http://enancasdelarazon.blogspot.com/<br /><br />Ladridos humanos. http://ladridoshumanos.blogspot.com/<br /><br />Pasaba por aquí. http://simplementepasabaporaqui.blogspot.com/<br /><br />Inspiraciones del alma. http://yolinspiraciondelalma.blogspot.com/<br /><br />Corazón de rosa. http://corazonrosal.blogspot.com/<br /><br />Precisamente de lo que no se habla. http://deloquenosehabla.blogspot.com/<br /><br />Pensamientos en ámbar. http://ambaringles.blogspot.com/<br /><br /><br />Gracias a todos por cada una de su visita, esto es para Uds.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-5217235479768861492011-04-30T08:34:00.001-06:002011-04-30T08:38:22.400-06:00cuando el poema se hace costumbre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0HkVP09r6jm8QkR9wUEVEggJ5lmEYCc3Fj4pUfaGh0Qdo9xzvMu3ebv6Eiy_wADkxlHX7stpSkKcWl7MoPyLw9hyphenhyphent3_TusWCe7LXxAF71j4y234zex3QcUQCj4pQHcYNxnq0KYoSGg84m/s1600/la-violin.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0HkVP09r6jm8QkR9wUEVEggJ5lmEYCc3Fj4pUfaGh0Qdo9xzvMu3ebv6Eiy_wADkxlHX7stpSkKcWl7MoPyLw9hyphenhyphent3_TusWCe7LXxAF71j4y234zex3QcUQCj4pQHcYNxnq0KYoSGg84m/s320/la-violin.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601385736707768898" /></a><br /><br />¿Quién te acompaña soledad?<br />¿Quién roe los barrotes silentes de esta calma<br />que se pudre como el humus?<br /><br />-Ya los árboles mudaron de piel<br />y su hojas engrosaron las filas<br />de esa tendencia masiva,<br />cuando se encarroñan por los altares<br />de una cuesta por la avenida.<br /><br />Las golondrinas egresaron al sur,<br />arrendando su nido al átomo alado<br />de una pizca de viento frugal<br />en la logia de un techo sin dirección.<br /><br />La ciudad sigue su marcha elástica y seductora,<br />alzándose por los edificios<br />con sombrillas de sutil monotonía.<br />Yo aquí,<br />sigo con la mirada perdida<br />parchando mi silueta ajada;<br />engrosando las filas <br />de una muchedumbre real y esquiva.<br /><br />La vida... <br />si que es complicada:<br />Unos queriendo olvidar y sanar esas viejas heridas.<br />Y yo abriéndome el pecho<br />para desangrar mi entereza en un conato de poesía.<br /><br />San Louis Missouri. Missouri.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-45287477396784556952011-04-17T13:49:00.004-06:002011-04-17T14:01:27.409-06:00secreto de ocasiónDe su boca sin pintar<br /> salió un beso secreto hacia la mía.<br />Escondía desafíos<br />por un momento de los dos.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy9EYDNDOC-xFNz88U05OcI0-LE6Cuat_dLcOU5_4-X8PbhxHIcCmb5ADmeHL8mtq3xM7xcHqkIFxE7g8VJUdEN6FCVUEMbmX2DlBt7pLaW93gtyWS376Uuh1saGwRKIA-G7B3RJ0uWZuk/s1600/pareja_de_manos-755169.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 130px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy9EYDNDOC-xFNz88U05OcI0-LE6Cuat_dLcOU5_4-X8PbhxHIcCmb5ADmeHL8mtq3xM7xcHqkIFxE7g8VJUdEN6FCVUEMbmX2DlBt7pLaW93gtyWS376Uuh1saGwRKIA-G7B3RJ0uWZuk/s320/pareja_de_manos-755169.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596642314673519986" /></a><br /><br />Sin decirnos temores, hablamos como recuperando<br />vacíos con necesidad de ser llenados sin rebalsar<br />hasta su límite y sin el.<br />Nos abandonamos en la caricia de una noche vaga y temprana.<br />Nos escondimos en lo etílico del fuego sin quemar sus laderas<br />y el tenue temor de un bombillo como testigo ambulante<br />nos alumbraba con recelo;<br />alterando la síntesis de la piel y el cuerpo adentro.<br />Yendo indecisos por la hora del bar,<br />nos bebimos el tiempo inadvertidamente, como suele pasar... <br />Nos envolvió la soga de un desprotegido abrazo<br />circulando la debilidad de nuestro inocente acto;<br />dándole al oído esa inusitada proposición, que ya se anunciaba.<br />Nos coincidió el cuerpo y el fuego. Y las laderas se ausentaron sin pronóstico,<br />cuando esperas de ella solamente un encuentro casual...<br />Comunicándole al mundo sin hablar<br />que la palabra no suele decir nada<br />si no esta escrita en un labio de abril<br />o la sílaba se esconde en un buró sin nadie detrás del papel. Escrutando.<br />De su boca sin pintar salieron muchos secretos.<br /> <br />Sarasota, Fla.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-22038179851465106102011-04-13T19:47:00.003-06:002011-04-13T20:01:51.770-06:00ancestros del grupoHa pasado otro año<br />como aliciente al bolsillo de crisis <br /> aledaño al consumo masivo de nostalgias.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcD3jZx18FgQNQGa-pOR0rEGOZJwteJWkI5YCs5OGvlpdvkr-S1onRFOxmdBJCGYtvkQnHjNTHkQsLnZeQVkRSTKDatsvvgmLbECnwbLThIMWBmXpkJtlhsDIqLtJZhTFeTpKkPHcuK711/s1600/alsurdela+calle9mujer_sola1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcD3jZx18FgQNQGa-pOR0rEGOZJwteJWkI5YCs5OGvlpdvkr-S1onRFOxmdBJCGYtvkQnHjNTHkQsLnZeQVkRSTKDatsvvgmLbECnwbLThIMWBmXpkJtlhsDIqLtJZhTFeTpKkPHcuK711/s320/alsurdela+calle9mujer_sola1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595253345036322786" /></a><br />La verdad. La historia consume<br />al grupo indefenso de virtudes.<br />Las ramas desnudas balancean su debilidad<br />sobre la hoja inexistente... Es verídica fuerza.<br />Su voz lejana hace alardes<br />aquí en esta trivialidad que nos separa en vida.<br />Lo real es distinto, consecuente. Consume<br />un reto de esperanzas.<br /><br />Se remienda sola la tarde <br />de un copo gris aludiendo su intimidad<br />yendo por el desamparo de los dos. <br /><br />Yo te quiero aún, mientras otros recomiendan<br />atroces virtudes sin decirme nada- Tarde. <br />Me lo digo... <br />ha pasado otro tiempo. Y te sigo. Amando.<br />A toda certidumbre temprana. Pero que tarde eres;<br />trivialidad...Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-44769526592403488502011-04-03T12:53:00.003-06:002011-04-03T13:16:06.922-06:00camino al beso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKcUWt1pFb9zINSrSdiKqIkuc8h0L37HWec8uCPO1_UnV5yqc5RM9Dh_bjuuqUl6MNUYNRtyBZ8ZUFaP8xyvtLlLLMJJTFE_hpT0LcxOG_XSyM9zP4VPB_IvlTOj5b2AsZe6KwaWfD4b4_/s1600/DSC01214_0111.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKcUWt1pFb9zINSrSdiKqIkuc8h0L37HWec8uCPO1_UnV5yqc5RM9Dh_bjuuqUl6MNUYNRtyBZ8ZUFaP8xyvtLlLLMJJTFE_hpT0LcxOG_XSyM9zP4VPB_IvlTOj5b2AsZe6KwaWfD4b4_/s320/DSC01214_0111.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591434657773691586" /></a><br />He vagado por esta tierra que me anida<br />en cuarzos de fatiga<br /> y lienzos de postergada incertidumbre.<br />Y tu en el horizonte sin saber.<br />Los cuatro puntos cardinales han sido puntos<br />nada más, inalcanzables a veces. Pero he llegado<br />al extremo, sin temor, ni fragua que me desaire<br />o arte al comparar agua y luz. Un discípulo de mies.<br />Sin aliento casi. Sin cláusula para pronunciar. <br />Porque me atraes, y atraes.<br />Pero continuo mi silueta, sin desvencijar mi ruta<br />sin trazar senderos aledaños al flaquear, mi dislocada penumbra.<br />Porqué; sé que te hallaré. <br />Sé, que la virtud no reprograma nada<br />y la verdad la tenemos sin pronosticar cedros de un edén. <br />El beso de bienvenida borra toda ironía y la sed de despedida.<br />Pero tú me esperas.<br /> Y allí estabas... Frágil y dispuesta, fuerte y... exhausta de esperarme.<br />Ansiosa de querernos como solo lo dicta <br />esa fuerza desconocida que nos ata a ambos;<br />de una manera impredecible.<br /><br />Sé que te extrañaré ahora que partas<br />como se extraña al descanso al partir la fuerza y<br />el beso al labio que invita fuego al ceder su ocaso.<br />El beso que invita a quererte tanto.<br /> Sé que te extrañaré lo sé... <br />Con seguridad lo sé.<br />Como si faltara Marzo en el calendario.<br /><br />Miami, Fla.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-26414684729404472122011-03-25T17:01:00.007-06:002011-03-25T18:18:49.713-06:00Bahía<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEs0ZR3JwaRBzSdO7H0lJGqJRR_y12esXzw7cr-jKWPiYdnKhltf4ChqOJp2EOct0GE4ykq9TwXCPsyEbxSiZIunQ6aKRParjZmVmk6NCMGXWJoQJkBnqgnKRC6Mk6K8CN4XxpJqrnM13N/s1600/DSC01130_0189.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEs0ZR3JwaRBzSdO7H0lJGqJRR_y12esXzw7cr-jKWPiYdnKhltf4ChqOJp2EOct0GE4ykq9TwXCPsyEbxSiZIunQ6aKRParjZmVmk6NCMGXWJoQJkBnqgnKRC6Mk6K8CN4XxpJqrnM13N/s320/DSC01130_0189.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588176385073178130" /></a><br />El día proseguía<br />con su baño glauco sobre las olas.<br />Deletrean vaivenes a cada acoso:<br />La rima del viento que resuena sobre el vértice<br />de cada vientre absuelto de promesas y encuentros.<br />Tu y yo.<br />La arena justa en su estático mundo<br />declara un legado a su antojo.<br />El sosiego de perderme entre su espuma<br />nos delata. A ambos.<br /><br />Yo diría: -Te amo sin que nos acosen<br />hasta la media noche. Aun no siendo yo,<br />lo suficiente para unas horas.<br />El tiempo seguirá sin nombre de autorretrato<br />por el doquier del mar. Ante las olas.<br />Posando estamos ante el juego paralelo<br />de la cámara que nos hurta un instante de la vida<br />con anatomía incógnita de tiempo.<br /><br />Y el aire sopla y sopla<br />todos los contornos de lo deseado,<br />la copla del que visita la hora acostumbrada,<br />queriendo deshilar su presencia en ironía y<br />los cuerpos.<br />Sin que se escape nada. De lo interno.<br />Y tu de mi lado.<br />La tarde se anunció... sin perseguir a nadie<br />y a todos.<br /><br />San Petersburg, Florida.<br />"La ciudad donde brilla el sol"<br />03-17-2011Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-66644048329263033562011-03-06T14:57:00.006-06:002011-03-06T15:56:56.978-06:00piel a la deriva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNiUkHYtC1JmsA_IPLYhdq9vcygxwO_rqTIZeiC2lhGqIfcdI-v-ZTwk84egwwHa69oo3XXKnJRB1u5NYlOrStR8uvisjFWGp5VONwAfbpybznitEUcMkrzShdjZDSz1B9niVO03WKQ3sf/s1600/piel+a+la+deriva.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581078351184402242" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 257px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNiUkHYtC1JmsA_IPLYhdq9vcygxwO_rqTIZeiC2lhGqIfcdI-v-ZTwk84egwwHa69oo3XXKnJRB1u5NYlOrStR8uvisjFWGp5VONwAfbpybznitEUcMkrzShdjZDSz1B9niVO03WKQ3sf/s320/piel+a+la+deriva.jpg" border="0" /></a><br /><div>El argumento de la piel se disipa por el agua.<br />Solos<br />nos mordemos la ira de los peces al ir cavando la corriente.<br />Cuesta arriba<br />nos duele el ir flotando<br />envueltos en un genérico río.<br />Cuesta bajo<br />se deshila la secuencia regalando heridas<br />sin que nadie nos cure esos labios de locura.<br /><br />Hoy es viernes<br />y se alarga como etérea semana entre las cosas:<br />Un día perfumado sobre el vientre,<br />un acetato bajo la duna,<br />un diente magro al ajo y sus nudos,<br />un escorpión a la orilla del espacio,<br />un desdén por los filos de tu anglicismo.<br />Un siglo por tu anatomía.<br />Hay otros que presumen algo interno<br />como copia del sustento ajeno<br />comparando sangre por el tiempo...<br />Hombre a la deriva... el sueño es algo inevitable de cualquiera.<br />El argumento de la piel se disipa por el agua.<br /><br />Knoxville, Tennessee </div>Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-2407079871704249372011-02-26T18:49:00.004-06:002011-12-12T21:29:59.192-06:00peligro al amanecer<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0xBHC8IlELVsx_ToLEl38AtVaxxuQfrSqAGTAoHJ3UJYW0f0LH04YDp10N0M165y710nzhjM6LwxN5iXkFzv2DKon4LUJhUFBV-DCekYDpUKveYXUvqdk9U-lsUBgrUP7hA5J4cdu9ZR0/s1600/F_P_R_171jean.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5578169129679562322" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0xBHC8IlELVsx_ToLEl38AtVaxxuQfrSqAGTAoHJ3UJYW0f0LH04YDp10N0M165y710nzhjM6LwxN5iXkFzv2DKon4LUJhUFBV-DCekYDpUKveYXUvqdk9U-lsUBgrUP7hA5J4cdu9ZR0/s320/F_P_R_171jean.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />cuando el sol se quitaba su antifaz<br />hubo peligro por lo oscuro<br />y en el lago hubo exquisito combate.<br />Invadió mis ojos con su desnudez<br />encendiendo el agua en fosas de ocasión<br />quemando urnas al amanecer<br />hasta adentrarse en lo eterno de la edad.</div><div><br />Y se evaporaron cosas cuando moría el cenit.<br />Creando un color diferente por los abismos de sangre<br />en un pocillo natural. Y el añil de las olas me gritaban <br />en un trance de oblación…</div><div><br />Fuimos despacio hasta encontrarnos<br />como un llanto inútil en impróspera queja<br />hasta el prefacio de una secta literal.<br />Como agua bilateral atravesando eternos ángulos.<br />Fue cuando mis manos, saturaron de letras<br />lo inhóspito de esta página acústica.<br />Y al espacio en blanco se mudo la tinta del amanecer<br />hasta llenar mis dedos de un espejismo en mi soledad… Fuimos despacio.<br />Los dos. Yéndonos.</div><br /><div><br />Cudahy, Wisconsin.</div>Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-52016512182044752342011-02-19T13:24:00.004-06:002011-02-19T13:55:32.945-06:00eco este<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4SySxa6sRl2Ar186n0nsb2A0g9Qd7QcR3U5HE47hKa-jWgHsXUTG62j7xlZwrr0M6RBn8h5ES6gWd01kawmb8WS7SKfDHMmkDYsRg5NpgK2zpUjS0Kdb6-RyJDz2lQ2GHDjYtGHxZYLOv/s1600/labios-rojos.png"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 224px; FLOAT: right; HEIGHT: 270px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5575485189330382690" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4SySxa6sRl2Ar186n0nsb2A0g9Qd7QcR3U5HE47hKa-jWgHsXUTG62j7xlZwrr0M6RBn8h5ES6gWd01kawmb8WS7SKfDHMmkDYsRg5NpgK2zpUjS0Kdb6-RyJDz2lQ2GHDjYtGHxZYLOv/s320/labios-rojos.png" /></a><br /><div><br />Y me enfermas con nada soledad<br />estando con todo lo mío... y sin nada de ti.<br />Con todo lo tuyo en ausencias.<br />- Abrumando por casualidad esta mente absurda<br />que piensa y piensa con fragilidad.<br />-Y me implora que te busque<br />para saber si existes dentro de esta costumbre<br />que me hace titubear, sin que estés-<br />Indago lo verídico del viento<br />que sopla un aroma secreto de jueves por media noche<br />desmembrando cierta intimidad.<br />Soledad es un abismo<br />que nos hunde en abstracta humildad<br />o irreal tendencia.<br />Talvez es un grito que me separa por milésimas<br />del éxtasis de tu perfume o que se yo.<br />-La verdad de estar allí<br />donde tu beso se hace gasa<br />que arropa mis labios. Atrapándome en letras<br />por esa discrepancia al no sentirnos en distancia literal.<br />Delato mi ausentismo diría.<br />Porque ya no te toco en realidad. Ni tocas mi locura.<br />Y la idea que me separa del yo.<br />Corre por las arterias del nos, donde morimos hambrientos al saber<br />que distantes vivimos, sin los dos.<br />Ahora soy frágil como un sorbo de sangre<br />que no bebe ni el mártir,<br />ni lo eterno de esta guerra interior<br />que progresa en dilemas. Y...<br />solo corrompe las venas del que admira una tristeza<br />al pasear tus huellas sin pisarlas más.<br />Es la secuencia de sobrevivir<br />con un atuendo de carne hilvanado al vicio<br />y la idea del que no sabe cuando ha dejado de ser él.<br />Podría decir<br />que no vivo ya sin ti al igual que antes...<br />podría decir que morí hace tiempo<br />sin siquiera existir.<br />Podría decir que la muerte es beneficio<br />cuando el alma iliterata de recordar ya no quiere instruirse.<br /> <br /> <br /> <br />Milwaukee, Wisconsin.</div>Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-70998441380112913882011-02-10T20:27:00.001-06:002011-02-10T20:34:26.996-06:00ciegos predilectos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Cj0h-Nwc63plMmJCq6v57-BtqbjwMfztKaEhskdBhwc6wxYy5cTFwjOzDtwadd72hcxcFyRRsmyjvXMyLNp1GVy4C81jzvt562joZ6tFJCvzds4yBh7ZBJPucDy3y8N1RGz8YgT3-Ob6/s1600/910273-medium.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; FLOAT: right; HEIGHT: 295px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572254740326500370" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7Cj0h-Nwc63plMmJCq6v57-BtqbjwMfztKaEhskdBhwc6wxYy5cTFwjOzDtwadd72hcxcFyRRsmyjvXMyLNp1GVy4C81jzvt562joZ6tFJCvzds4yBh7ZBJPucDy3y8N1RGz8YgT3-Ob6/s320/910273-medium.jpg" /></a><br /><div> <br />Cuando mis vacíos externos<br />no conocían esotérica profundidad<br />y los esclavos eran mentas de la especie.<br />Yo creía que no existía amor.<br />Era solo un fuego que ardía por el resplandor del caos<br />que dicta un adiós ;<br />-elegía sobre el néctar de las cosas y<br />el eclipse del acto.- No sabía qué decir?<br /><br />Nos recostamos si, por la fe de un creador<br />sin saber el termino exacto de amarnos<br />o si vivíamos queriéndonos en abandono casual<br />algo eterno.<br />Brotamos del mismo pensar doliéndonos algo supremo<br />por los vacíos del que expira en dolor.<br />Como si fuésemos ciegos predilectos<br />atados al burdel del vicio nocturnal;<br />viéndonos el deseo que nos unió vilmente<br />por todo el amor que despreciamos ahora .<br />No fue nacer con oxígeno en los poros;<br />ni menos con algas en el océano del verbo al querer.<br />Solo fue la causa íntima de un pobre al amarte<br />ni el ego del resguardo a la atroz fantasía<br />como si fuésemos pronostico de una lección.<br /><br />Porque vivir era opción<br />y morir la lógica que nos arrastraba sin tregua y rechazos.<br />Ganando espacios poco a poco<br />hasta perderlo todo de un tajo. Amor.<br /><br />Milwaukee, Wisconsin.</div>Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-92069803022800681662011-01-30T21:29:00.005-06:002011-01-30T21:44:15.952-06:00Composición anónimaA veces mi mente se queda en blanco.<br />Y la nieve remeda su color. Como costumbre asociada.<br />Sabiendo lo que siento aquí en el fondo al tiritar. Solo. Sin tu causal entrega.<br />El lago cimbra con su látigo natural la esencia.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmaeZGI3ZEU5Weg0qQS5aPqLvP6F8WtD3p34G95ydw-Bw6jEQvtLyzwUNNqZdtoO14_xaXBoIswzpq7yJkEZ3BKUVM4_ULc3xuAY4Dg345HcxMXTgXp_qQdlTaC_lDwAuFxdQV5pkmf5mr/s1600/imagesCAF89FXI.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 223px; FLOAT: right; HEIGHT: 167px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568189099496438754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmaeZGI3ZEU5Weg0qQS5aPqLvP6F8WtD3p34G95ydw-Bw6jEQvtLyzwUNNqZdtoO14_xaXBoIswzpq7yJkEZ3BKUVM4_ULc3xuAY4Dg345HcxMXTgXp_qQdlTaC_lDwAuFxdQV5pkmf5mr/s320/imagesCAF89FXI.jpg" /></a><br /><div>Agua en composición<br />bajo el vaivén de sus gélidas olas<br />descomponiendo la costumbre de verte anónima.<br />A veces mi mente vacila al hecho<br />como el método lo hace a toda hora en invierno,<br />sin mejorar la estadía del quejumbroso ritmo.<br />Algún día me iré sin reclamar espontáneamente;<br />pero el dolor asociado se distingue sin demandas<br />a pecho abierto.<br />... Siempre te extraño. Es algo que llevo<br />a pecho callado. Gritándolo siempre en este interior que se disipa de algún modo.<br />En mis letras indiferentes...<br />A veces mi mente se queda en blanco. Pensándote. Sin remedar a nadie .<br />Siempre. Y solo veo caer la nieve. Solo.</div><br /><br /><div>Milwaukee, Wisconsin</div>Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-72973188560797904612011-01-22T14:34:00.004-06:002011-01-22T15:07:43.406-06:00larva de pielNo puedo realmente decir<br />si el inicio de este escrito es el final<br />o si el final de este verso es el inicio frugal<br />de un equinoccio anverso.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDOtJ88rK_PUSF_4gHaxcOFoheI9LlcQQBwl_qeRuGPVwUpIypnNZUL3_-x5WyIwtUEsLQxZIPJwj6iL7JPfkFShpd3iQvacRJ7kByuMn0aRdhsTbXNda1581TXhf6wvJEHuHJKVyummG/s1600/larvadepiel%2528main%2529.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 262px; FLOAT: right; HEIGHT: 192px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5565118564211870322" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDOtJ88rK_PUSF_4gHaxcOFoheI9LlcQQBwl_qeRuGPVwUpIypnNZUL3_-x5WyIwtUEsLQxZIPJwj6iL7JPfkFShpd3iQvacRJ7kByuMn0aRdhsTbXNda1581TXhf6wvJEHuHJKVyummG/s320/larvadepiel%2528main%2529.jpg" /></a><br />La cronología del texto<br />se adhiere a un pedazo de rima, verbo o sedimento.<br />-Donde el tiempo se aprisiona en cada larva extinta de amor.<br />No puedo realmente decir si tu me dejas una huella en cada atardecer<br />o solamente es el sol que con sus querellas<br />atiza el fuego que se apaga hoy en nuestro pliego.<br />No sé, no puedo decir... a tiempo,<br />solo puedo argumentar callado y<br />con la íntima pelvis que hilvana un atardecer:<br />¿Moriré sin protestar? Porque así lo quiere la vida o el destino.<br />¿Será la muerte mi aciago destierro?<br />No puedo realmente absorber:<br />Si el final de este escrito es el inicio que implica el percibir;<br />la vida es solamente transición de carne.<br />Un veneno que nos suele persuadir<br />hasta el momento cumbre; donde<br />el respirar se disuelve y volvemos atrás...<br />Al fondo del episodio que empalma tierra y necrópolis.<br />Atrás o allá. ¿No importa?<br />Sin un motivo real la vida es solamente:<br />Trotar descalzo, ausente de pies.<br />Es morir sin saber lo que realmente nos distingue<br />del cuadrúpedo y del erectus.<br />-Es heredar tus genes con todas esas impurezas<br />sin una pizca de tristeza. ( Hoy a las seis )<br />No puedo realmente decir, si somos una larva en proceso de extinción...<br /><br />Green river, UtahJose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-9300424848894988602011-01-09T01:13:00.002-06:002011-01-09T01:19:54.160-06:00juego de hojas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFcBLlfM75_us4osgSI4BGk6OCinUl-4IxMx7HGeVtdwbWTbC8cbT3JCUGScaTBTD1nLVbiMS3B0iU-mLAdjcgbUH3Be768D-qxgrnbBFiVOM3HiG8iARkfiuBg7uVMhtY0TSuGDvSlgmj/s1600/Acto_segundo.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFcBLlfM75_us4osgSI4BGk6OCinUl-4IxMx7HGeVtdwbWTbC8cbT3JCUGScaTBTD1nLVbiMS3B0iU-mLAdjcgbUH3Be768D-qxgrnbBFiVOM3HiG8iARkfiuBg7uVMhtY0TSuGDvSlgmj/s320/Acto_segundo.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560082010954790002" /></a><br /><br />Sol que habitas muerto<br />por esta tierra encarcelada de arboledas. <br />Alumbra con tu ceguedad de ozono<br />por cada hoja que se ausenta en cada rama día a día<br />de tu equinoccio y redondez.<br />Sal ahora que el invierno<br />nos otorga esta inquietud pagana<br />por la fotosíntesis desmembrada. Una ocasión.<br /><br />Sol abúlico que pernoctas aguas raras,<br />en el desierto del ego y el epicentro noctívago.<br />-Lo ácido del delirante suplicio-<br />Yo te admiro en mi auténtico desquicio. Solo.<br />En el reclamo desenfundado.<br />No te vayas Sol en trance, ni murmulles mi discordia ante la gente.<br />Sal y deja verte como una ola de luz que despoja<br />mi timidez vehemente a esta hora tibia.<br /><br />Muere por el tragaluz de las nubes <br />ostentado esa oquedad ajena.<br />Sobrevive límpido por las horas callejeras <br />que reclaman brillo alterno cada tarde que nos aparea. Una débil sonrisa.<br />Juega tu juego muerto.<br />Sal y deja que me embriague con tu alcohol. <br />Ahora que soy abstemio. Sol.<br /><br />La porte, Indiana.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-70616282733721499552010-12-17T22:18:00.006-06:002010-12-17T22:48:12.347-06:00afonía del espacio ( en navidad ) Cae un silencio<br />escoltando la brisa.<br />Enmudecida de trinos,<br />callada de hojas.<br />Nieve y copos resbalando incipientes en cornisas.<br />- gélidos despojos-<br />Apaciguando la hierba que yerta se moja-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjcERrVYozP9X2GbKXrfphJaEBobgAY9Xz34V1wDxXrTAWgz22JLkIYijzf07gUTBYOL3QQIoSyCyj83M4U3XhcJkZRGVmW0lx9lVJkeJaYyrq-y6j3CB7TFmVwbAn3bF6oFoBXnVuXIbh/s1600/1210561519_f.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 218px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjcERrVYozP9X2GbKXrfphJaEBobgAY9Xz34V1wDxXrTAWgz22JLkIYijzf07gUTBYOL3QQIoSyCyj83M4U3XhcJkZRGVmW0lx9lVJkeJaYyrq-y6j3CB7TFmVwbAn3bF6oFoBXnVuXIbh/s320/1210561519_f.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551873914587187602" /></a><br /><br />Entra una luz grisácea <br />por la hendidura de techos<br />desgarrando afonía al espacio.<br />-Delicadeza y premura<br />cuál hoja de acero afilada<br />exclamando agonía-<br /><br />Cantan los pasos sonoros <br />y el mullir de la nieve,<br />quebrando la tarde en repliegues;<br />acicalando un frío cobarde.<br /><br />Soplan los vientos helados<br />al sentir el invierno en sus venas<br />silbando entre élites que bufan.<br />Atizando un fuego que no arde.<br /><br />Milwaukee, Wisconsin.Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com56tag:blogger.com,1999:blog-3392857352231362576.post-16153708802298655612010-12-04T18:56:00.009-06:002010-12-05T22:48:45.909-06:00puerta al vientre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaxxWJ5sPHZetCluhAE6m6Mi6a9ECkPI14Q2VQsEn_rIrmH7BhgwSnpcQhe-XkReg3I2BJj9HVcp29b6MMKWbRo7xMy-IQ1kRrWpl44gwE3H2GrtBd7zcRWo5qg4hdHwFIMPddR-1i3zr1/s1600/tangledangelsibytemporata6.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5546996219448515746" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaxxWJ5sPHZetCluhAE6m6Mi6a9ECkPI14Q2VQsEn_rIrmH7BhgwSnpcQhe-XkReg3I2BJj9HVcp29b6MMKWbRo7xMy-IQ1kRrWpl44gwE3H2GrtBd7zcRWo5qg4hdHwFIMPddR-1i3zr1/s320/tangledangelsibytemporata6.jpg" /></a><br /><div><br />Confesar nos es debilidad.<br />Solo es cosechar sin fruto en su ausencia.<br />Y tal vez , bajar telarañas del techo cuando comunicamos un dolor en letras y un sabor amargo a cualquier hora.<br />Es escribir sin que se acabe la necesidad<br />de exponer lo que nos pasa, cuando se le extraña a ella.<br />Es murmurar en símbolos<br />para asiduos lectores adictos al drama textual.<br />Confesar: Es remedar mensajes entre líneas<br />para los que leen entre comillas<br />y escuchan quedito lo visual de la voz: de una tinta en vida.<br />Es aguja que cose la sumisa herida<br />de cualquier malversa envestida, corrigiendo despechos después del avalúo. Tocar la puerta falsa del desvarío cuando nos dejan por ahí un descontento esas separaciones sin costura.<br />Es una costra que nos cubre en transición<br />de noche y día por la casa.<br />Donde la cama es un liquido incipiente que cura lo vulgar del instinto.<br />Donde se descansa el deseo afrodisíaco<br />al desmembrar los cuerpos de la vestimenta sexual.<br />Donde nos revolcamos por las sabanas del texto<br />hasta el extremo sensual de esos días. Emulando frases del corazón<br />que nos quitan la cáscara de humilde y nos indican algo; después de hacer nuestro último recuento de intimidad...<br />Confesar:<br />Es exponer el caos y asegurar la victoria de exponernos ausentes por casualidad, basados en desuniones idénticas.<br />Expeditando eso que nos consume<br />y reintegrarnos al revelar la exacta vena que desangra.<br />Es la razón y el músculo que me unen al hueso del recuerdo inusual cuando ella ya no está.<br />Aunque mis letras la persigan por ese vacío consonante sin importar.<br />-Lo que pasa al voltear la esquina-</div><div><br />Es la replica de las vocales que me dicen<br />de que te preocupas si ya no es tuya en texto y orgullo. Yo digo:<br />La separación es metáfora de algún modo y por toda la razón. Reclamar no significa<br />que lo perdido y encontrado haya sido de tu pertenencia.<br />Tal vez recordamos con cruel franqueza:<br />Que morimos como principiantes, cuando revivimos el experto pasado.</div><div>Confesar n0 es debilidad...</div><div> </div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><br /><br />Milwaukee, Wisconsin.</div>Jose Joel Rioshttp://www.blogger.com/profile/01810157025239593294noreply@blogger.com38