"Muriendo dentro de una metáfora"

afuera de tus zapatos azules

2011-12-04T16:38:00.007-06:00

ahí queda el suelo sin forma
la planta lisa y el cuarto elástico.
El perro de la hoguera
que cuelga fríos de fango,
la tiniebla herida y
el corsé que nos engulle
el habla.
Ahí queda la incógnita: Tus sílabas;
¨Mis palabras eran tripas
sucursales del silencio" (D.B.)
Nos llevamos: El verbo
del ámbito que proclama esquelas
anunciadas.
Y todos ciegos o mudos, indiferentes.
Como alfileres baratos copulando la mente.
La vida es una contienda terrenal
en contra de la muerte idílica. O viceversa.
Las vísceras debajo de la alfombra púrpura
injertando mariposas en tus zapatos
haciendo puentes anónimos al interior de nuestro pecho.
Las cosas llegan tarde, tarde cuando:
¨ La mujer de helio¨ decide hacerse indeleble a nuestra cúspide...
Afuera de tu limbo hay paz incalculable
y en tus senos cada día perdura una metáfora de carne.
Nunca significaste ser de nadie... ( y todos te tenemos ahora afuera de tus zapatos)

Dedicado a Dina Bellrham.
http://bellrham.blogspot.com

Oklahoma city, Oklahoma.

serenidad del neón

2011-08-22T11:20:00.005-06:00

Si algo queda al andar, es la huella que no engaña.
El episodio inconcluso
que no voltea anverso al asirte la mano,
el adiós del neón, ese pronto de hojalata.

La tarde se fuga cómplice de los labios
porque la noche llega sin negar un beso;
es equivocadamente otro mundo a escasa luz.
Un pañuelo azul, un te quiero rosa. Una contienda interior desteñida.
El pasado no llora, ni enfrenta,
ni sueña morder la costura tierna
al tragarnos el extrañar a pedazos
sin abrirnos la historia.
Devoro distancias acapela y llego al extremo de la serenidad
sin ti...
Pasa el hielo a volar la paja
que se esconde en una mirada ajena.
El guiño del ave que rebusca su anhelado nido.
El viento en verano aunque jure que el estrago
es una limpia rabiosa. Destello en el hueco del corazón.
La hoja desprende orfandad y muere desgajada
ahí por la secta de los gnomos injertos.

Es la época injusta que equilibra abrazos
justo en la mejor interioridad del beso desigual.
La luz pasa. El bombillo encierra los secretos de la calle a cuestas.
El tiempo alumbra con ceguedad de pintura
mi suerte... La ciudad de baquelita y la distancia.
La unidad de carne se esta muriendo
como una Camba herida a media obra sin terminar..
Yo se...
Si algo queda al abrir el trueque que no salda, es el camino desandado.
Lo real es muerte y el fracaso:
-Vivir y extrañar ... te, si algo queda antes de expirar.
Sin decirlo.

Joplin, Missouri.

apariencia obtusa

2011-06-12T00:03:00.002-06:00

Yo escucho la apariencia del ocaso
proclamando una búsqueda interior
dentro de tu ropa...

No temas... que encuentre algo secreto sobre tus pechos
y se muten mis dedos inaccesibles
ante el intento de lo palpable.
Surgen de tu confín esos cálidos contornos.
Lamiendo el efluvio de tus airados pezones.
Necesitamos esa perdición antes del primer sol.

Lo incógnito de la predicción y el deseo
nos delata;
es un acto obtuso que nos hace cosquillas
en la intimidad y se desliza. Al respirarte profundo.
Ven ámame sin dejar un lapso de hembra,
sin despertar el elixir de tu pena. Al amar eso secreto.
Para entregarnos expandidos en la boca de ambos. No temas al beso.
Ni temas al universo que nos reclama: Al unísono.
Yo escucho la apariencia del ocaso en un amanecer enredado
a tu lívido ( libido ) encanto.
Sin apariencias... Te amo.
Yo siento la apariencia del ocaso... en mi
y se aprisiona en ambos.

Miami, Florida.

metáfora a las seis

2011-05-22T09:36:00.005-06:00

Se desvanece el ego del tiempo
en tu mirada frágil y estática.
Capturando cada isla de agua que
el tiempo refleja en cada minúsculo vaivén
de ese lago que no madura,
y predomina cautivo en cada uno de los dos .

Tu perfil define el poniente y
me absuelve de muchas penas...
y mi ascenso al añoro; Es imprescindible.
Tu presencia me dedica un atardecer en cada recuerdo.
Y te hago presa de mi lente oportuno. Para guardarte.
Se desvanece el aliento y la luz,
como envejece también el vocablo
saliendo de mi voz lejana...
Hace 20 años que
tratando de erigir un puente inviolable
que me una a ti de algún modo diferente al DNA
sin sacarnos de asombro. Funciona...

Tu visita cada año intuye esa fracción
de necesidad paterna que exportarás a los tuyos;
e importamos de la palabra, hijos.
No te alejes, ahora que estamos tan cerca de la frase
y lograrlo todo a distancia, es un índice del nos.
Se desvanece el ego del tiempo...
en mi austera felicidad.

Lago Burlinton, Wi.

atraco de zinc

2011-05-07T16:31:00.003-06:00

La lluvia caía como enrejada de cristales.
Todas la gotas (no había una sola)
qué en vertical suicidio se demorarán.
Como tercas figuras desplomándose ante un Dios suelo.
Lloviznaba y llovía, y caían.
-como fierros inútiles, indios muertos en una conquista invernal-
Un atraco de nubes y de fobias,
cenotes abriéndose ante una ocasión.
Caían graznidos de ultratumba fluvial,
asnos de alfileres transparentes,
mulas insertándose en el lodo y en los parajes.
Discordias taladrando hojas
cabalgando en desembocadas mutilaciones ópticas
arrancando pedazos de notas (sonidos de ultratumba líquida)
un ventrílocuo crepitar
emulado por los cerros y las perspectivas.

Un intruso rayo arremetió su bastarda elocuencia
e iluminó el paso descosiendo la humedad...
Y me dije que: (Qué hombría )
al subsistir el engarce.
Saltando murallas invisibles y escarpadas
desarropando mis cuencas.
Como yendo desnudo a un funeral de desconocidos.

Yo con mis plomos de asombro,
ellas con su tono de zinc e incesante naturaleza;
blandiendo espadas, látigos de agua,
dándole puntapiés a los escombros y la incertidumbre,
insertándose oblicuas por las circunferencias de la abstinencia,
y los caminos rotos. Lamiéndonos.
Y yo vulnerable a sus antojos y a este bendito aguacero.

Albion, Pensylvania

Premio Primavera de parte de Julio Díaz Escamilla

2011-05-04T19:39:00.001-06:00

Premio Primavera de parte de Julio Díaz Escamilla

Gracias Julio Escamilla, por pasar la voz además de tu reconocimiento. Es necesario que exista un eslabón que nos une y a la vez nos comuniquen la palabra escrita de cada uno de los que visitan este espacio de todos y creado para todos.
Como fue condición una parte de la participación es, 3 mentirillas y 3 verdades.
Verdades: Muero dentro de una Metáfora, subsisto cuando vivo dentro de ella. Y la escribo al describirla.
Mentiras: Todos moriremos igual...
En nombre de Julio Díaz Escamilla reciben el PREMIO PRIMAVERA los siguientes Blogs amigos:

Dialogos de papel. http://dialogosdepapel.blogspot.com/

Abalorios. http://abaloriospvv.blogspot.com/

Espigas del Alma. http://espigasdelalma.blogspot.com/

En ancas de la razón. http://enancasdelarazon.blogspot.com/

Ladridos humanos. http://ladridoshumanos.blogspot.com/

Pasaba por aquí. http://simplementepasabaporaqui.blogspot.com/

Inspiraciones del alma. http://yolinspiraciondelalma.blogspot.com/

Corazón de rosa. http://corazonrosal.blogspot.com/

Precisamente de lo que no se habla. http://deloquenosehabla.blogspot.com/

Pensamientos en ámbar. http://ambaringles.blogspot.com/

Gracias a todos por cada una de su visita, esto es para Uds.

cuando el poema se hace costumbre

2011-04-30T08:34:00.001-06:00

¿Quién te acompaña soledad?
¿Quién roe los barrotes silentes de esta calma
que se pudre como el humus?

-Ya los árboles mudaron de piel
y su hojas engrosaron las filas
de esa tendencia masiva,
cuando se encarroñan por los altares
de una cuesta por la avenida.

Las golondrinas egresaron al sur,
arrendando su nido al átomo alado
de una pizca de viento frugal
en la logia de un techo sin dirección.

La ciudad sigue su marcha elástica y seductora,
alzándose por los edificios
con sombrillas de sutil monotonía.
Yo aquí,
sigo con la mirada perdida
parchando mi silueta ajada;
engrosando las filas
de una muchedumbre real y esquiva.

La vida...
si que es complicada:
Unos queriendo olvidar y sanar esas viejas heridas.
Y yo abriéndome el pecho
para desangrar mi entereza en un conato de poesía.

San Louis Missouri. Missouri.

secreto de ocasión

2011-04-17T13:49:00.004-06:00

De su boca sin pintar
salió un beso secreto hacia la mía.
Escondía desafíos
por un momento de los dos.

Sin decirnos temores, hablamos como recuperando
vacíos con necesidad de ser llenados sin rebalsar
hasta su límite y sin el.
Nos abandonamos en la caricia de una noche vaga y temprana.
Nos escondimos en lo etílico del fuego sin quemar sus laderas
y el tenue temor de un bombillo como testigo ambulante
nos alumbraba con recelo;
alterando la síntesis de la piel y el cuerpo adentro.
Yendo indecisos por la hora del bar,
nos bebimos el tiempo inadvertidamente, como suele pasar...
Nos envolvió la soga de un desprotegido abrazo
circulando la debilidad de nuestro inocente acto;
dándole al oído esa inusitada proposición, que ya se anunciaba.
Nos coincidió el cuerpo y el fuego. Y las laderas se ausentaron sin pronóstico,
cuando esperas de ella solamente un encuentro casual...
Comunicándole al mundo sin hablar
que la palabra no suele decir nada
si no esta escrita en un labio de abril
o la sílaba se esconde en un buró sin nadie detrás del papel. Escrutando.
De su boca sin pintar salieron muchos secretos.

Sarasota, Fla.

ancestros del grupo

2011-04-13T19:47:00.003-06:00

Ha pasado otro año
como aliciente al bolsillo de crisis
aledaño al consumo masivo de nostalgias.
La verdad. La historia consume
al grupo indefenso de virtudes.
Las ramas desnudas balancean su debilidad
sobre la hoja inexistente... Es verídica fuerza.
Su voz lejana hace alardes
aquí en esta trivialidad que nos separa en vida.
Lo real es distinto, consecuente. Consume
un reto de esperanzas.

Se remienda sola la tarde
de un copo gris aludiendo su intimidad
yendo por el desamparo de los dos.

Yo te quiero aún, mientras otros recomiendan
atroces virtudes sin decirme nada- Tarde.
Me lo digo...
ha pasado otro tiempo. Y te sigo. Amando.
A toda certidumbre temprana. Pero que tarde eres;
trivialidad...

camino al beso

2011-04-03T12:53:00.003-06:00

He vagado por esta tierra que me anida
en cuarzos de fatiga
y lienzos de postergada incertidumbre.
Y tu en el horizonte sin saber.
Los cuatro puntos cardinales han sido puntos
nada más, inalcanzables a veces. Pero he llegado
al extremo, sin temor, ni fragua que me desaire
o arte al comparar agua y luz. Un discípulo de mies.
Sin aliento casi. Sin cláusula para pronunciar.
Porque me atraes, y atraes.
Pero continuo mi silueta, sin desvencijar mi ruta
sin trazar senderos aledaños al flaquear, mi dislocada penumbra.
Porqué; sé que te hallaré.
Sé, que la virtud no reprograma nada
y la verdad la tenemos sin pronosticar cedros de un edén.
El beso de bienvenida borra toda ironía y la sed de despedida.
Pero tú me esperas.
Y allí estabas... Frágil y dispuesta, fuerte y... exhausta de esperarme.
Ansiosa de querernos como solo lo dicta
esa fuerza desconocida que nos ata a ambos;
de una manera impredecible.

Sé que te extrañaré ahora que partas
como se extraña al descanso al partir la fuerza y
el beso al labio que invita fuego al ceder su ocaso.
El beso que invita a quererte tanto.
Sé que te extrañaré lo sé...
Con seguridad lo sé.
Como si faltara Marzo en el calendario.

Miami, Fla.

Bahía

2011-03-25T17:01:00.007-06:00

El día proseguía
con su baño glauco sobre las olas.
Deletrean vaivenes a cada acoso:
La rima del viento que resuena sobre el vértice
de cada vientre absuelto de promesas y encuentros.
Tu y yo.
La arena justa en su estático mundo
declara un legado a su antojo.
El sosiego de perderme entre su espuma
nos delata. A ambos.

Yo diría: -Te amo sin que nos acosen
hasta la media noche. Aun no siendo yo,
lo suficiente para unas horas.
El tiempo seguirá sin nombre de autorretrato
por el doquier del mar. Ante las olas.
Posando estamos ante el juego paralelo
de la cámara que nos hurta un instante de la vida
con anatomía incógnita de tiempo.

Y el aire sopla y sopla
todos los contornos de lo deseado,
la copla del que visita la hora acostumbrada,
queriendo deshilar su presencia en ironía y
los cuerpos.
Sin que se escape nada. De lo interno.
Y tu de mi lado.
La tarde se anunció... sin perseguir a nadie
y a todos.

San Petersburg, Florida.
"La ciudad donde brilla el sol"
03-17-2011

piel a la deriva

2011-03-06T14:57:00.006-06:00

El argumento de la piel se disipa por el agua.
Solos
nos mordemos la ira de los peces al ir cavando la corriente.
Cuesta arriba
nos duele el ir flotando
envueltos en un genérico río.
Cuesta bajo
se deshila la secuencia regalando heridas
sin que nadie nos cure esos labios de locura.

Hoy es viernes
y se alarga como etérea semana entre las cosas:
Un día perfumado sobre el vientre,
un acetato bajo la duna,
un diente magro al ajo y sus nudos,
un escorpión a la orilla del espacio,
un desdén por los filos de tu anglicismo.
Un siglo por tu anatomía.
Hay otros que presumen algo interno
como copia del sustento ajeno
comparando sangre por el tiempo...
Hombre a la deriva... el sueño es algo inevitable de cualquiera.
El argumento de la piel se disipa por el agua.

Knoxville, Tennessee

peligro al amanecer

2011-02-26T18:49:00.004-06:00

cuando el sol se quitaba su antifaz
hubo peligro por lo oscuro
y en el lago hubo exquisito combate.
Invadió mis ojos con su desnudez
encendiendo el agua en fosas de ocasión
quemando urnas al amanecer
hasta adentrarse en lo eterno de la edad.

Y se evaporaron cosas cuando moría el cenit.
Creando un color diferente por los abismos de sangre
en un pocillo natural. Y el añil de las olas me gritaban
en un trance de oblación…

Fuimos despacio hasta encontrarnos
como un llanto inútil en impróspera queja
hasta el prefacio de una secta literal.
Como agua bilateral atravesando eternos ángulos.
Fue cuando mis manos, saturaron de letras
lo inhóspito de esta página acústica.
Y al espacio en blanco se mudo la tinta del amanecer
hasta llenar mis dedos de un espejismo en mi soledad… Fuimos despacio.
Los dos. Yéndonos.

Cudahy, Wisconsin.

eco este

2011-02-19T13:24:00.004-06:00

Y me enfermas con nada soledad
estando con todo lo mío... y sin nada de ti.
Con todo lo tuyo en ausencias.
- Abrumando por casualidad esta mente absurda
que piensa y piensa con fragilidad.
-Y me implora que te busque
para saber si existes dentro de esta costumbre
que me hace titubear, sin que estés-
Indago lo verídico del viento
que sopla un aroma secreto de jueves por media noche
desmembrando cierta intimidad.
Soledad es un abismo
que nos hunde en abstracta humildad
o irreal tendencia.
Talvez es un grito que me separa por milésimas
del éxtasis de tu perfume o que se yo.
-La verdad de estar allí
donde tu beso se hace gasa
que arropa mis labios. Atrapándome en letras
por esa discrepancia al no sentirnos en distancia literal.
Delato mi ausentismo diría.
Porque ya no te toco en realidad. Ni tocas mi locura.
Y la idea que me separa del yo.
Corre por las arterias del nos, donde morimos hambrientos al saber
que distantes vivimos, sin los dos.
Ahora soy frágil como un sorbo de sangre
que no bebe ni el mártir,
ni lo eterno de esta guerra interior
que progresa en dilemas. Y...
solo corrompe las venas del que admira una tristeza
al pasear tus huellas sin pisarlas más.
Es la secuencia de sobrevivir
con un atuendo de carne hilvanado al vicio
y la idea del que no sabe cuando ha dejado de ser él.
Podría decir
que no vivo ya sin ti al igual que antes...
podría decir que morí hace tiempo
sin siquiera existir.
Podría decir que la muerte es beneficio
cuando el alma iliterata de recordar ya no quiere instruirse.
　
　
　
Milwaukee, Wisconsin.

ciegos predilectos

2011-02-10T20:27:00.001-06:00

　
Cuando mis vacíos externos
no conocían esotérica profundidad
y los esclavos eran mentas de la especie.
Yo creía que no existía amor.
Era solo un fuego que ardía por el resplandor del caos
que dicta un adiós ;
-elegía sobre el néctar de las cosas y
el eclipse del acto.- No sabía qué decir?

Nos recostamos si, por la fe de un creador
sin saber el termino exacto de amarnos
o si vivíamos queriéndonos en abandono casual
algo eterno.
Brotamos del mismo pensar doliéndonos algo supremo
por los vacíos del que expira en dolor.
Como si fuésemos ciegos predilectos
atados al burdel del vicio nocturnal;
viéndonos el deseo que nos unió vilmente
por todo el amor que despreciamos ahora .
No fue nacer con oxígeno en los poros;
ni menos con algas en el océano del verbo al querer.
Solo fue la causa íntima de un pobre al amarte
ni el ego del resguardo a la atroz fantasía
como si fuésemos pronostico de una lección.

Porque vivir era opción
y morir la lógica que nos arrastraba sin tregua y rechazos.
Ganando espacios poco a poco
hasta perderlo todo de un tajo. Amor.

Milwaukee, Wisconsin.

Composición anónima

2011-01-30T21:29:00.005-06:00

A veces mi mente se queda en blanco.
Y la nieve remeda su color. Como costumbre asociada.
Sabiendo lo que siento aquí en el fondo al tiritar. Solo. Sin tu causal entrega.
El lago cimbra con su látigo natural la esencia.

Agua en composición
bajo el vaivén de sus gélidas olas
descomponiendo la costumbre de verte anónima.
A veces mi mente vacila al hecho
como el método lo hace a toda hora en invierno,
sin mejorar la estadía del quejumbroso ritmo.
Algún día me iré sin reclamar espontáneamente;
pero el dolor asociado se distingue sin demandas
a pecho abierto.
... Siempre te extraño. Es algo que llevo
a pecho callado. Gritándolo siempre en este interior que se disipa de algún modo.
En mis letras indiferentes...
A veces mi mente se queda en blanco. Pensándote. Sin remedar a nadie .
Siempre. Y solo veo caer la nieve. Solo.

Milwaukee, Wisconsin

larva de piel

2011-01-22T14:34:00.004-06:00

No puedo realmente decir
si el inicio de este escrito es el final
o si el final de este verso es el inicio frugal
de un equinoccio anverso.
La cronología del texto
se adhiere a un pedazo de rima, verbo o sedimento.
-Donde el tiempo se aprisiona en cada larva extinta de amor.
No puedo realmente decir si tu me dejas una huella en cada atardecer
o solamente es el sol que con sus querellas
atiza el fuego que se apaga hoy en nuestro pliego.
No sé, no puedo decir... a tiempo,
solo puedo argumentar callado y
con la íntima pelvis que hilvana un atardecer:
¿Moriré sin protestar? Porque así lo quiere la vida o el destino.
¿Será la muerte mi aciago destierro?
No puedo realmente absorber:
Si el final de este escrito es el inicio que implica el percibir;
la vida es solamente transición de carne.
Un veneno que nos suele persuadir
hasta el momento cumbre; donde
el respirar se disuelve y volvemos atrás...
Al fondo del episodio que empalma tierra y necrópolis.
Atrás o allá. ¿No importa?
Sin un motivo real la vida es solamente:
Trotar descalzo, ausente de pies.
Es morir sin saber lo que realmente nos distingue
del cuadrúpedo y del erectus.
-Es heredar tus genes con todas esas impurezas
sin una pizca de tristeza. ( Hoy a las seis )
No puedo realmente decir, si somos una larva en proceso de extinción...

Green river, Utah

juego de hojas

2011-01-09T01:13:00.002-06:00

Sol que habitas muerto
por esta tierra encarcelada de arboledas.
Alumbra con tu ceguedad de ozono
por cada hoja que se ausenta en cada rama día a día
de tu equinoccio y redondez.
Sal ahora que el invierno
nos otorga esta inquietud pagana
por la fotosíntesis desmembrada. Una ocasión.

Sol abúlico que pernoctas aguas raras,
en el desierto del ego y el epicentro noctívago.
-Lo ácido del delirante suplicio-
Yo te admiro en mi auténtico desquicio. Solo.
En el reclamo desenfundado.
No te vayas Sol en trance, ni murmulles mi discordia ante la gente.
Sal y deja verte como una ola de luz que despoja
mi timidez vehemente a esta hora tibia.

Muere por el tragaluz de las nubes
ostentado esa oquedad ajena.
Sobrevive límpido por las horas callejeras
que reclaman brillo alterno cada tarde que nos aparea. Una débil sonrisa.
Juega tu juego muerto.
Sal y deja que me embriague con tu alcohol.
Ahora que soy abstemio. Sol.

La porte, Indiana.

afonía del espacio ( en navidad )

2010-12-17T22:18:00.006-06:00

Cae un silencio
escoltando la brisa.
Enmudecida de trinos,
callada de hojas.
Nieve y copos resbalando incipientes en cornisas.
- gélidos despojos-
Apaciguando la hierba que yerta se moja-

Entra una luz grisácea
por la hendidura de techos
desgarrando afonía al espacio.
-Delicadeza y premura
cuál hoja de acero afilada
exclamando agonía-

Cantan los pasos sonoros
y el mullir de la nieve,
quebrando la tarde en repliegues;
acicalando un frío cobarde.

Soplan los vientos helados
al sentir el invierno en sus venas
silbando entre élites que bufan.
Atizando un fuego que no arde.

Milwaukee, Wisconsin.

puerta al vientre

2010-12-04T18:56:00.009-06:00

Confesar nos es debilidad.
Solo es cosechar sin fruto en su ausencia.
Y tal vez , bajar telarañas del techo cuando comunicamos un dolor en letras y un sabor amargo a cualquier hora.
Es escribir sin que se acabe la necesidad
de exponer lo que nos pasa, cuando se le extraña a ella.
Es murmurar en símbolos
para asiduos lectores adictos al drama textual.
Confesar: Es remedar mensajes entre líneas
para los que leen entre comillas
y escuchan quedito lo visual de la voz: de una tinta en vida.
Es aguja que cose la sumisa herida
de cualquier malversa envestida, corrigiendo despechos después del avalúo. Tocar la puerta falsa del desvarío cuando nos dejan por ahí un descontento esas separaciones sin costura.
Es una costra que nos cubre en transición
de noche y día por la casa.
Donde la cama es un liquido incipiente que cura lo vulgar del instinto.
Donde se descansa el deseo afrodisíaco
al desmembrar los cuerpos de la vestimenta sexual.
Donde nos revolcamos por las sabanas del texto
hasta el extremo sensual de esos días. Emulando frases del corazón
que nos quitan la cáscara de humilde y nos indican algo; después de hacer nuestro último recuento de intimidad...
Confesar:
Es exponer el caos y asegurar la victoria de exponernos ausentes por casualidad, basados en desuniones idénticas.
Expeditando eso que nos consume
y reintegrarnos al revelar la exacta vena que desangra.
Es la razón y el músculo que me unen al hueso del recuerdo inusual cuando ella ya no está.
Aunque mis letras la persigan por ese vacío consonante sin importar.
-Lo que pasa al voltear la esquina-

Es la replica de las vocales que me dicen
de que te preocupas si ya no es tuya en texto y orgullo. Yo digo:
La separación es metáfora de algún modo y por toda la razón. Reclamar no significa
que lo perdido y encontrado haya sido de tu pertenencia.
Tal vez recordamos con cruel franqueza:
Que morimos como principiantes, cuando revivimos el experto pasado.

Confesar n0 es debilidad...

Milwaukee, Wisconsin.

platea del sismo

2010-11-10T20:27:00.006-06:00

Nunca podré olvidarte

tal vez. -creo-

Y no es desconcierto que en naturaleza de argumentos

unas lágrimas ahí asomen por el iris melancólico de este día.
Y con disimulo caigan en estos versos;

refrescando lo árido de mis memorias.

Nadie puede culpar que sienta,
ni suprimir ese instante por completo;
más despierta en mí toda esa voluntad de indiferencia ante un hecho que acosa

cierta parte obvia del recuerdo.
-Tocante a esa inapelable historia-

Y si alguien con apático énfasis
me dice: La tristeza es esa imperfección

del alma que no deja ser feliz completamente.
El día que mi mente se quede en blanco

y el sístole de mis vivencias se detenga.

Entonces diré: "Alcancé la perfección."
Nadie puede culpar que sientas.

Cincinnati, Ohio.

La danza de la sangre

2010-10-16T23:22:00.006-06:00

Estoy...
sin encontrarme en esos lugares exactos.
(Y en ninguno también)
Deseando obtener una muerte perfecta.
-Porque, me lastimas más y más... -
Y nada instantáneo ocurre.
Estoy recordándote por el vértice de algo.
-Existiendo en el fracaso de una obra inmaterial-
Tu imagen viste la moda del dolor
en una herida absurda y oculta.
Desangro utopías sobre una trampa real, yo diría.
Sintiéndote estoy... Amor, amor,
por la costumbre de la vida sin ti.
Hurgándome las llagas voy, para no perder la sensación del dictamen.
Mis huesos te pronuncian y se quiebran
entre rituales que te recuerdan
como una danza obscena y solitaria por doquier.
-La soledad es una línea ajena
que repta por las lagrimas de una queja masiva
cualquiera. Alguien dice.
Pero nada ocurre; nada.
-Como la sombra del vientre en un ocaso de látex
o el destino de las aguas-
prostituyendo la hipnosis del holocausto onírico,
hasta desencadenar su magia verídica
en una mar cualquiera de otro planeta.
Nada ocurre...lo sé.. Y nada significa terror.
Estoy y no, sobreviviendo.
(Besándote en mi interior)
Escurriendo lo que me duele por esa grieta
en un pacto abierto y estelar.
Adentro existe sangre hostil y perfecta ... Pero nada ocurre.
Y la nada se convierte:
en todo esto que me delata tu insuficiente desnudez.
-Los símbolos de tu cuerpo
describen mi deseo de morir por ti a cuestas
aferrándome sospechoso a la vida.
Y nada ocurre en esta imaginaria vida ...
Nada estelar, ...
(Estoy sin encontrarme en esos lugares exactos)
　
Cincinnati, Ohio.

líquido verbal

2010-09-17T21:38:00.004-06:00

Me has llevado
hasta el fondo del cenagal
y a las dagas del paraíso.
Hasta las fauces del
drogadicto que asume un fenómeno
sin identidad.
El alcohólico que repta
por las calles y sabe quien es.
(pero toma para olvidarlo)
-Junto con tu verdad-

Beber es mi palabra; y
el éter de mi boca se libera,
reorganizando euforias por mis venas.
Desorientado a mis pies por esa gloria artificial;
donde puedo llamarte historia
o simple trago que ingerí gota a gota
sin temerle al vicio de perderte.

Fuiste mía como una copa de celos,
una parte del ego donde nos quisimos con precisión
hasta ingerirnos por nuestro asiduo elemento.
Como el liquido que nos moja en Mayo
o al cruzar cualquier tormenta.
(Estrujando al corazón de pies a fiordo)
Me has llevado hasta el fondo de tu gloria.

Boston, Massachusetts.

Composición etérea ( o mortandad de perros )

2010-08-28T12:56:00.004-06:00

La nostalgia es para mí,
un hilo que se rompe
en el extremo más fuerte.

Es como una ola:
La cresta curvilínea, su ondulada petulancia
se levanta, se enrolla... y se estrella.
El consuelo final: Espuma.

Es el concepto de una uva escogida
ovulando cosechas en: Sauvignon, en Chardonnay o Merlot.
Final: El cáliz, el sacerdote y el trago.

Es la herida consagrada,
con la ponzoña del amor y el apego.
Es esa abertura que deja en el alma
en proporción ilimitada por donde se escapan:
La pasión, la ira y la impotencia.

Es el campanario sin péndulo
donde repica una nota exquisita de dolor.
Es el rocío etéreo disfrazado de lágrima
que cae sin festejos, por madrugadas lánguidas y heridas.
-Que cae porque es tiempo de recordar-

Es tiempo de amilanarse al espectro furtivo del amor.
Al índice de la soga y del epitafio,
al extremo del sepelio; la oda de los cuchillos, la navajas
y de las balas.
Es tiempo de romper en mil pedazos el corazón y los poemas,
las fotografías del matrimonio, lo cursi del sollozo.
El epílogo de la historia.
Y consagrarlo en un suicidio.

-Es la sangre de hombría que se coagula por ventrículos de desamor-
*(O es la ineficacia afectiva del perro. - Por eso solo tendrá concubinas?-)*

La nostalgia para mi tiene dos componentes:
la cicuta y la vasija.
Más no se bebe por nostalgia, si no porque la nostalgia nos hace líquido y trizas.
-Y como algunos tenemos instintos caníbales.
" Nos mordemos el alma y nos bebemos el llanto"-

*Benditos los irracionales que no tienen alma,
si no... hubiese un diluvio peremne de nostalgias y una mortandad de perros.*
La nostalgia es para mí:
Un hilo que se rompe en el extremo más fuerte...

Milwaukee, Wisconsin.

la falange del credo (je même t'aime)

2010-07-21T23:05:00.002-06:00

Lo que me dice la mente a veces
es algo extraviado y letal de algún modo.
Un instante popular o ajeno, la sonrisa menguante,
adhesión y contactos, besos impropios
haciéndose ajenos .

Te idolatro en visiones sin mendigarle al mundo
nada de mi incauto proceder.
Es de cualquier modo una victoria en frases morbo digitales.

Porque el pensamiento vaga inoportuno
por el tacto hipotético
y la cabeza es árida a veces merendando
escuálidos pensamientos sin gozo.
Las hojarascas son vientres ajenos de un arbusto
que nos delata lo azul.

Y los artefactos de mi felicidad
me hacen pensar de pies a cabeza
por subsistir cada derrota y contienda.
-Como dice toda canción que inicia:
"Cuando te recuerdo… me olvido de todo lo demás
y no me puedo ubicar.
-Aunque jure que tengo una memoria aguda."

Milwaukee, Wisconsin.

cuerpos de la calle

2010-07-10T21:31:00.005-06:00

Ahora que ha llovido:
Ha quedado un olor a nuevo en mi memoria.
Un color seco en mis pupilas,
una fragancia de secuencias huecas
chorreando por las alcantarillas
y un cuerpo de agua sin diluvio .

Anteceden por mis ojos de tempestad:
Un olor a tierra limpia y lavada
engranando cosas por la elite de mi ciudad.
Un olor a polvo viejo lavado de autobuses,
un diantre a ropa húmeda por el barandal
y un desquicio seco por los cuerpos de la calle…

Un tono azul se restriega por el cielo
y de las fibras del espejo
se estiran sombras invisibles
tirando de unos hilos: son perros sombras
con antifaces de piel.
Patronímicos de sombras que halan hombres con perros …

Una esquina se lavó la gloria de un polvo entumecido
enmoheciendo los dedos del sol;
las grutas del paraíso huelen a cosas sin luz…

Alzan las manos su piel al salir el sol
queriendo arrancar del aire el opio de su aroma
para inyectárselo a las hierbas desde el tallo,
al árbol por su agonía , a las aceras y al fango
y untarlo en mis suelas de traficante.
Para oler juntos con la tiniebla:
A cetros, a cántaros de aguacero y a zumbidos,
a plumas de egolatría
por la costra de la avenida,
a gotas de silencio embravecidas
por los cestos de agonía

Que nos inunden los oídos por el norte
el fiordo de las nubes con gotas de filosofía.
Para oler juntos por las escaleras y a peldaño.
-A vida nueva sin mudar de muerte este día…

Milwaukee, Wisconsin.

in memóriam

2010-06-17T17:45:00.001-06:00

En este día de los Padres.

Y me preguntas... ¿si recuerdo?
Recuerdo tus empalmes
por la hora cortada de las ramas
y del fruto del café,
el color fútil de las piñas,
de las naranjas,
de las ballenas de asfalto,
la hora del silencio y del volcán.
! La hora del horizonte !

Las arremetidas al diario
consumiendo una taza de guitarras a la valenciana,
descubriendo de sus norias un trago fértil de tu voz
-con notas y ron-
por la ensenada del río
que nos vio,
que nos cobijó en dos renglones de agua y uno
de fe.
Te miré como el navegante
surcando la intemperie:
!Faro a la vista en medio de la tempestad!
Te miré como el libro abierto.
Y en cada margen tu autonomía
el Docto iletrado sin dejar un párrafo para merendar.

Y te dí un abrazo fuerte,
fuerte que se estrujaron nuestras distancias
donde nos rendimos los dos
en el ocaso... y en las vespertinas fugas
hacia la cumbre de una razón.

!Pero te escapaste!
me desligaste de tu escape,
te escapaste de mi único escape.
-¿Recuerdas?
Ahora me llevas tu la delantera.
Espérame que pronto inventaré un motivo terrenal
para estar los dos en la gloria
de nuestros escapes...
Y me preguntas... ¿si recuerdo?
recuerdo tus empalmes
por la hora híbrida de ajedrez
y el séquito de la victoria,
tertulia en los ocasos por la derrota de la luz.

La hora del silencio y del volcán de agua.
! La hora del horizonte vagando profunda en tus pupilas !

En memoria de mi Padre.
Palín, Escuintla. Guatemala.

Grand Canyon, Arizona.

escritor de fantasmas

2010-05-16T18:24:00.004-06:00

gotas asimétricas
caen por la ciudad
como ira acomodándose
entre dos
gotas en asimétrica orfandad
liberan de su piel la urbe extinta
justo cuando:
Te extraño sin rebeldía...

Gotas asimétricas
caen
a mi lado extinto de ocasión.
Me gasto un calor extraño
que me nace en el pertrecho y el delirio
al no verte.
Nunca he dicho hazme ...
nunca diré te hice ....
nunca te dirán nada.
Gotas asimétricas nos conmueven en exilio.
Mi lluvia es secreta y ególatra.
Porque solo llueven fantasmas en ciertas latitudes.

California, Los Angeles.

Puerta L

2010-04-23T21:19:00.002-06:00

El tiempo tomó su cabeza,
su cerebro es un alpiste en la noria;
un enjambre de masa sicodélica junto
al arco iris de sus cejas.
El libro camina sin espacios
por el puente verbal de las líneas
para nunca regresar al polvo de sus labios.
-su voz es un plato limpio,
un árbol que arrancó de raíz la hoja equis...
El espejo del armario refleja
una lítica verdad que vive por sus ojos de cristal.
-Y el gato del vecindario
es un látigo magro que maúlla al demente callejón.

Bajo la cama, por las sabanas autistas,
por el capítulo de la almohada gris
hay un cementerio que pudre sus mentiras abreviadas.
Un café evapora fantasmas por la taza del diez.
Sus temblorosos dedos arriman un bocado de tiempo otra vez
hasta su diario de locuras;
dos aupan parpados por la intimidad.
Y.
-hay medicina sin receta para sus pelos viejos-
Mundos de nada se agrupan por el ego de los dos.

Mira por los ojos de los demás, cuando los cuadros que
perfilan
tiempo ido, tiempo inmerecido,
gente encarcelada en ídolos de sepia y papel:
sostienen fotográfica quietud…

-Su juicio es una farmacia sin puertas. ( HELP)

El tiempo tomó su encierro de piel...
bajo las letras,
bajo sus dedos,
bajo el estertor .

Los Angeles, Ca.

Geometrías del lenguaje.

2010-03-13T13:42:00.002-06:00

Hoy la nieve se cuaja
como vértebra árida en toda soledad.
Cubriéndonos los espacios inhóspitos de afuera.
-Arropándonos la espera y el juicio-

Hoy la eternidad suple su andamio
(en) fatuo equilibrio,
la rebeldía del alma ,
...la hojuela que zarpa desde el lenguaje.
El beso que flota.
.
El delirio desala espacios convexos.
El vaho que desquicia la penumbra; nos hace señales. Y...
la nieve hiberna en pocilgas. "Multiplicándonos".

(-El ventanal tirita por su geometría-)

... La nieve aísla élites fanerógamas.
-El eco del dedo señalando al desconocido
horizonte. -mientras-
... Yo te admiro.
-Es utópico: Recoger pedazos de aire y escombros de un agujero.
Guardar el aroma que falsifica: Acostumbrarse o
balancear telarañas en el cráneo del vicio. A solas.
-Es inútil: Sacarse la costumbre a diestra.
(Taparse el miedo o esconder la genética de amar)
- Sin ti.
-Es imposible: Volver a nacer de contrabando.
... Hoy es útil y posible: El escribir... te.
(Cuando la nieve cuaja su ególatra intimidad; como ambiguo extraño)

Milwaukee, Wisconsin

epílogo de estambres

2010-02-17T17:12:00.007-06:00

( cuestiones médicas )

¿ No sé que hacer ahora ?
La vida me ha prestado un tiempo más.
"La muerte me ha desconocido por un transcurso de abucheos"
Vivo en el albergue de los huesos y el cartílago;
vivo tranquilo bajo el impacto de una noble píldora.

Cada secta de hambruna, mi cuerpo la predice
sin sentirse opaco.
- ¿No sé qué hacer mañana ?
¿ Si el tiempo es prestado?
¿Si la noche nos merienda a minutos...
o si las horas asumen su producto, cual cosecha diaria?

¿ No sé qué hacer ahora...?
Con el páncreas agridulce o el hígado prestado
a pesar de mis incertidumbres como humano armado de un hilo ajeno.
¿Si mi amigo muere a lapsos o predice su victoria...?
¿Sin rencores, prescripciones médicas.
Si mantiene el limbo errante en su mujer. ?
¿ No sé qué hacer mañana?
¿ Si mueras tú primero, amigo, o yo retenga mis retinas al ocaso?

No te alejes compañero ahora...
No te alejes...
¿No sé si respire por el limbo?
o la insipidez del Congo se independiza a migajas.
Los huertos no sobreviven el invierno aquí en Wisconsin
pero replantan primaveras en todos los sectores...

¿ No sé qué soñar en este epílogo de estambres?
¿Si desquiciarme absoluto a la muerte?
o vivir a tientas sin que se note... la vida.

Dedicado a mi amigo Sam Martinez que lucha fructuosamente
contra su enemigo " Cáncer" !Bravo por tu coraje hermano!
¿No sé qué hacer en el futuro... ?

Milwaukee, Wisconsin.

hipotético

2010-02-02T19:49:00.002-06:00

encuentro el conformismo indeseado
allá en el universo opuesto.

No sé, que me hago en estas noches;
si al clavarme estrellas en las uñas
sucumben alegrías insolubles.

No pretendo en poesía aislar escombros
de algún intento a la deriva.
No sé que le hago a estos días de furia:
¿ Estragos en las letras ?
¿Mantener la cordura en tu ausencia o
hacerme gajos la herida en un ácido invierno?

No sé que me hago estas noches de supuesta lividez.
Altitud de copas no se mide con bebidas
ni el apego se protege con cinceles.
-El pesar de la fatiga es cuando la mente desfallece.

No sé como instigo al mismo tiempo
al describir tu indiferencia en papeles:
¿ Un suicido literario o las líneas remedan su postura ?

Milwaukee, Wisconsin.

poesía transparente

2010-01-23T21:34:00.004-06:00

veo temblar el cielo,
veo caer descalza la mar,
veo verticales de agua muerta
deshilando sus hilos cristalinos, descosiendo nubes.

Veo resbalar llanto de cristales
y ese líquido genérico que remoja los contornos:
de la tierra, del estupor. De la embelesada causa.

Ya nada detiene el acaecer
se desmiembran sus ojos y sus blandos párpados se remojan.
Al caer escarba el suelo con sus uñas de gotas
mordiendo los paraguas, las banquetas con sus dientes de a chorros.
Un racimo de aguas
cae maduro de péndulos, de brisa,
de él,
de monotonía de átomos, de oraciones hincadas en el lodo.

!Escucho un suicidio relampaguear!
y miro caer sus huesos transparentes.

Lebanon, Indiana.

página nocturna

2010-01-09T11:47:00.004-06:00

La noche iza
un periscopio de piernas largas.
-Sobre el tropel de los claroscuros:
caen la nieve y sus migajas...
mi inquietud tirita;
son las diez de esta lápida nocturna
donde un niño come el pan suave del tiempo
pasando impecable
sobre esta nuez de metrópoli.

Mis vocablos se desuellan,
sangra la piel blanca
hurtando la equivalencia
de este desierto demográfico.

Vástagos de hielo a hinojos
batiendo etéreas alas
por el doquier de esta inquisición de ahora.

Mañana:
me nacerá una cristalina cicatriz
y una costura de agua
reptará por el alba de mis labios.
(Timidez sobre los barandales,
trazos blancos sobre este vacío escéptico)

Benton Harbor, Michigan.

soga uno

2009-12-19T12:32:00.007-06:00

La luna asume cualidades este día
presumiendo su lado azul,
y blanco
y brilloso
y lácteo;
su lado obeso, circunda mi flácida tristeza incolora.
Y seguimos blindados del corazón
cubriéndonos el pecho inmaterial
con cosas y palabras que esperamos
sacar de una caja de hipnosis colectiva.

Hablamos a medias en nuestra intimidad
como una soga de odio sin ejecutar
salvando a cuestas la memoria y el pellejo
por temor a desbocar la idea que nos indulte.
Porque somos nuestro propio olvido, imposible.

Afuera se queda nuestro intento de no fracasar
y adentro nuestro fracaso trilla cualquier otro empeño.
La luna asume cualidades este Diciembre
presumiendo su lado etéreo sin discernir.
Yo me quedo cavilando en lo ambiguo del color que nunca muestra; como advertencia.

Milwaukee, Wisconsin.

giro nocturno

2009-12-07T21:47:00.005-06:00

entre tu desliz por el cuarto,
la sustancia de las sombras,
el desquicio austral
de las sábanas del cuerpo y
la suavidad elíptica del tiempo:
Giro...

De tus laberintos exteriores
ingiero licor de geometrías,
labios de inhibida insomnia;
solidez abrupta sobre tus pezones
como un duelo descalzo.

Acecho tu contorno abismal
y me injerto hasta las profundidades.
Un atuendo desenfrenado
deshebra los cabellos de la luz,
incidencencia, catarsis...
-Piel que nos anuda por el aire y los rincones;
gritos que nos muerden el éxtasis de la raíz expuesta,
compás que nos aprisiona la retórica;
liberándonos...

Milwaukee, Wisconsin.

sopa a las diez

2009-11-28T13:28:00.006-06:00

La vi escalando por el ventanal:

Era la hora del sol
escudando botines como un ladrón fugitivo
amaneciendo sobre la mesa y el cristal;
un guerrero añil por la costa
vendiéndome su guerra y qué se más.

Disparó su fusil a las seis:
Hiriéndome con su síntesis sobre la niebla
dejándome ser yo al amanecer
cuando quisimos ser, sin haber vivido nada aún.

Me quedé aquí:
bebiendo de mi plato azul sobre las olas,
comiendo una ojiva de su luz.
Y el horizonte esquivó su nido, cuando nos dejó
ser ambos; a través de las nueve y cincuenta y ocho.

Milwaukee, Wisconsin.　

prisión alterna

2009-11-18T22:07:00.005-06:00

Me atrapa el ámbito
de esta noche:

En su lúgubre posada
no hay más que unas camas grises,
unas sábanas sin piel,
un almohadón que consuela
un puñado de estrellas cansadas y dulces.
Sus paredes acarician la sombra y la eternidad
atrapando de nuevo
mis blandas y habituales heridas.
-a veces creo que la noche añora la libertad de mis quejas y la autonomía de mis quimeras.

Salt lake city, Utah.

innatural

2009-11-07T16:50:00.005-06:00

Eres electricidad
un pacto que desciende desde tu carne
hasta disiparse en mi.

Me incorporo hasta tus ojos
de mórbida intención y como tus ansias,
me entrego al sol desnudo por los perfiles de tu sombra
y embaucas mis dedos hasta tus muslos
junto al abismo que me absorbe por tu desnudes.
Eres magia inadvertida y tenue fugacidad…
un roto desvarío por tus ropas
delatando esquiva armonía . -Densa niebla por tu regocijo-
Donde inventamos opciones vitales
para alimentar el apego en un viaje sonoro,
irreal ;
-Sobre arenas que se mueven celebrando todo lo que consumimos
cuando sin hablar existen reglas e intimidad-
ese lienzo que cubre una trampa febril sin límites de ocasión
o cuando decides inducirme -a tus leyes de mujer-

¿Qué puedo hacer realmente?
¿Acostarme por el limbo de tu piel?
o arrojarme al infierno que nos asume
con impreciso lenguaje de efusión .
¿Que me pasa realmente? No sé …
¿Y que puedo hacer, mentirle a mis manos?
¿O unirme al espacio que reclama mi lugar?
Deslizar tu ropa por el Eros de tu espalda
o mudarme a tu cintura;
invadir tu sangre con mi tacto
o incinerarme a ciegas por tu boca…
No sé. ¿Qué me pasa realmente?
No lo sé...
Que al besar enciendes una llama innatural en mi.

MIlwaukee, Wi.

pecado vegetal

2009-11-02T22:25:00.004-06:00

Hojas muertas vuelan por el beso en otoño.
Y por un sabio cascarón de aire, se ultrajan ramas.

Al caer la brisa fría tras la calle;
y por el corazón desnudo:
Existe un pecado de estación
royendo un viaje idóneo por el cristal.
-Han perdido el color de limonar
un verde que su mudaba al renglón
desde los arbustos hasta la costumbre de vivir.

Hoy no existen flores
ni vida en los cogollos.
Ya no existen paradojas al llegar el sol,
la paleta de color pastel... al amanecer.
Solamente gracia por lo fértil
que un día fue terrenal. Ahora llueve,
y el olor fresco a tempestades
hurga juicios en el cielo, aquí y allá .
-O donde no se necesita respirar.

Hojas vuelan como peces muertos por esta ciudad
de extintas municiones.
Y arrecifes vegetales gimen monotonía
al aire crudo;
como credo al árbol que las incitó ser cruz.
Las cortezas hablan por su cuello de un modo genial.
Hoy no existe flora que cultive mi identidad...
Hojas vuelan como peces muertos por la secuencia . De cualquiera.

Parque central. New York, New york.

espejo homicida

2009-10-25T02:45:00.005-06:00

Hay voces en el espejo que
reducen mi curiosa ambrosía al asombro.
No puedo ubicarlas, no se si te ubico
o si estamos ubicándonos de algún modo.

Hay voces en el recodo del pertrecho
y hay infierno al lado de tu cuerpo. Como si frases nos delataran
y la nostalgia se comprara con pedazos de sulfuro.

-Un corazón parchado de hojarascas
hace valla al amanecer.
Tengo madera de homicida por un beso cualquiera
y una compasión de roble hacia el subyugo.
-Y tu eres una rama en la ensenada-

Hay voces en un vidrio ajeno que reducen
la mirada y tu lencería;
y este ojo no peca ni a distancia.
Pero al partir la noche en dos días me gano un año de locura.

Qué dijeras si al ir yéndome contigo, yo dijese a pleno riesgo
por la claridad del supuesto esqueleto transparente:
-Escucho cosas que me hablan al oído
y reflejan sus opacidades como un espejo en plena cordura?

Beardstown, Illinois.

Hay voces en el espejo que
reducen mi curiosa ambrosía al asombro.
No puedo ubicarlas, no se si te ubico
o si estamos ubicándonos de algún modo.
Hay voces en el recodo del pertrecho
y hay infierno al lado de tu cuerpo. Como si
frases nos delataran
y la nostalgia se comprara con pedazos de sulfuro.
-Un corazón parchado de hojarascas
hace valla al amanecer.
Tengo madera de homicida por un beso cualquiera
y una compasión de roble hacia el subyugo.
-Y tu eres una rama en la ensenada-
Hay voces en un vidrio ajeno que reducen
la mirada y tu lencería;
y este ojo no peca ni a distancia.
Pero al partir la noche en dos días
me gano un año de locura.
Qué dijeras si al ir yéndome contigo, yo dijese a pleno riesgo
por la claridad del supuesto esqueleto transparente:
-Escucho cosas que me hablan al oído
y reflejan sus opacidades como un espejo en plena cordura?

Jose Joel Rios.

paralelismo

2009-10-17T16:35:00.009-06:00

Y el eco nos mantiene en constante desunión
el grito de las cosas mortales
-cuando el recuerdo nos traiciona-
me haces sentir como una pared irreversible a toda época
con sus rocas tiernas haciendo valla
ceñido en amores y materia erigiendo un seto aledaño a tu desnudez
es/ somos
alquimia de lo impredecible
talvez inconciencia de la vida
que nos hizo cadáveres en mutante historia
infructuosa muerte o desliz de una gloria primitiva

no se porqué?
te conviertes siempre en algo inmaterial
que siento en todo lo intocable al pensar en ti
atracción al germen de tus cosas que no se explicar
más intento en vano contradecirme de algún modo
o es que sucede algo secreto ?

no digo que me niego a usurpar las normas de tu ropa
ni que el olor secreto de tu ambigua densidad
mantiene viva mi adicción
y transfiero mi ego a ese mundo desconocido
(ese ecléctico demonio que existe en mi en secreto )
que desmiente en algún momento las reglas del Dios que nos apunta a la evicción

tú dime a mí
si existo en otro sueño realmente
o fueron imaginarias tus cosas
si soy yo solamente pesadilla que auguran muchos
-un secreto vehemente por unas piernas de abril
deslumbrado ansiedades
o el caos de una tarde se desliza por tu espalda-
aliviando esta cruda necesidad por tu oculto desabrigo

sé que no te amo
aunque entierre mis palabras bajo una piel en adopción
y deshaga muchos términos en lo infame de todo amanecer
muchas discordias en las cuales mi recuerdo empata
con el rigor de lo que me hizo hoy sollozar

será que nos estamos haciendo pretéritos
o es la costumbre que nos arrastra a un espectro sin reversión ?
dentro de mi hay un verbo obsesivo
que justifica un laxo proceder...
-conjugarte en todo tiempo aunque no exista ya predicado-

cocoa beach, Florida

analogía

2009-10-02T22:08:00.004-06:00

cuando digo
que mi lenguaje se hizo
palabra extranjera,
digo: poema lago,
tierra dulce líquido de orquídeas,
amor y love y ( amo )
digo risco de etnias albedrío de nardos,
corvettes de insomnio,
You know what I mean?
Digo " spot " en lugar de mancha
( como si enmascarara un esputo con un pétalo )
mi nombre sobre puentes
cabalgando corceles de asfalto
cayendo por cascadas de cansancio terrenal.
Digo bálsamo de gaviotas
halando con sus picos acústicos
un chasquido de olas reinventadas
reventando un beso de sal y de agua.
Digo:
See U later my baby hope you read this.
( en mi lápida de arena )

04-19-2004
Marinnete, Wisconsin.

bajo la sombra

2009-09-06T02:02:00.010-06:00

podré vivir sin tu luna
o en la oscuridad de uno
en la hipocresía del día
sin corazón
el escrutinio de la tierra es lo mismo que auto expulsarme
sin ti la necesidad
es más fuerte que el yo de aquí
o el éxito a media luz

sin ti es nada más vivir así
a media oscuridad
pero está bien, solo soy yo,
sol
(aunque queme )
solo tirando de tu cuerda al sollozo
sollozando te quiero destrozar
aunque deje mi inspiración
entre líneas (que no hacen daño a nadie)
quisiera estar allí...

Milwaukee, Wisconsin.

Metáfora Urbana

2009-08-29T02:22:00.001-06:00

Miro por el cristal del ventanal
y admiro una ciudad quieta.

! Y levanta el día un vuelo sureal !
por las calles que moran silentes
como olas geométricas,
extinguiendo del acero pardo
la sangre tétrica de la negrura
alumbrando fardos de estáticas aceras.

Y emergen del vidrio:
rayos y centellas,
cegando núcleos de laderas
creando metálicos encuentros.

Lagos, íconos y paredes, símiles de estatuas
lamidos por el ingenio y el plástico.
-tallas de metal, con fauces herméticas-

Archipiélagos de cemento
y mazmorras de erguida caliza
solapando el suelo matinal.

(Y levanta el día un vuelo sureal
batiendo grietas de luz,
sobre sombras geométricas)

Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

el álbum de mi cabeza

2009-08-26T22:06:00.006-06:00

por decir así ahora es martes
sigo con la nostalgia entre las sienes
de tu falda
y la constancia de tus piernas
concentran un diluvio de ocasión sobre mis manos
como una soga blanca y exótica
cerniéndose por las cornisas
de mi todo y el borde de tu ombligo

quisiera aliviar esta franqueza
en algún dolor de la semana
y morderte leve por todo ese placer que nos implica
que me transfieras el vaivén de tu pelo sobre mi cara
y lo fugaz de tus pechos se haga costumbre

caer por la tiniebla del aire
hasta morir por tu holgada fragancia
y quedar hundido al ángulo de tu ausencia

trasladar mi todo cual ambiguo ente
rodando por el ingenio de la prosa
al centro de la ecuación que me lleva hacia ti
hasta la coronaria de mi alcoba
y ubicarte en cada rincón
extrayendo el sentido abstracto de mi extraño reclamo

por ti
mis ojos se cierran blandos
sobre el álbum de mi cabeza
llenando cada espacio con una foto de tristeza real
te recuerdo
por decir así… ya sin valor
cuando más te necesito por la vida
como si hiciéramos el amor en un nuevo fin...

Milwaukee, Wisconsin.

acantilado

2009-08-15T22:03:00.008-06:00

afuera de mi esqueleto algo se funde

mis huesos son el aire que respira mi ropa
y el agua que se filtra por mis sobras
es la sopa que aúpan mis ojos
sobre un acantilado de tiempo
los cartílagos del ahora
son maravillas que sostienen mi sombra
en mis bolsillos de llanto después de las ocho

ya no soy, yo por adentro
ni por los dedos que aíslan
lo contemporáneo del miedo en la piel

algo extraño se extiende en la tierra
cultivando mis zapatos viejos
halando mis pies sobre tus huellas
y un escalón azul

tu voz es la condesa del arte
al escucharte por mis tímpanos
de acero
con un timbre letal que usurpa valores
tu boca de hogaza
me busca en lo hondo del débil consenso

y tu beso me abraza el universo de lo ausente
por ti estoy
comiendo el recuerdo a plazos
y reptando por tu piel con interés

Beardstown, Illinois.

piel a la deriva

2009-08-08T18:04:00.004-06:00

el argumento de la piel se disipa por el agua
solos
nos mordemos la ira de los peces al ir cavando la corriente

cuesta arriba
nos duele el ir flotando
envueltos en un genérico río
cuesta bajo
se deshila la secuencia regalando heridas
sin que nadie nos cure esos labios de locura

hoy es viernes
y se alarga como etérea semana entre las cosas:
un día perfumado sobre el vientre,
un acetato bajo la duna,
un diente magro al ajo y sus nudos,
un escorpión a la orilla del espacio,
un siglo por tu anglicismo,
un desdén por tu anatomía

hay otros que presumen algo interno
como copia del sustento ajeno
comparando sangre por el tiempo
hombre a la deriva... el sueño es algo inevitable de cualquiera.

Knoxville, Tennessee

duende

2009-08-01T11:41:00.006-06:00

episodios internos se caen
de mis labios
en prehistorias fantásticas
que jamás volverán

el aire presume distancias
sin dejar de creer
cuando el humo de un cigarrillo
nos consume entre exhalos
con un poder pasional de nostalgia prestada
sembrada por una selva de rezos hasta la raíz

ya te olvide
aunque de alguna forma
mi perversión te reclama en esta noche larga, larga…
fuera de casa

adentro la soledad delata una fuerza
que suplica tu hambre
el saber cuando volverás
como si fueras un pedazo de tiempo…

inútil es pedirle a mi perdición
sobre todo lo que te reclama
adoptando mi evoco en sustancia ajena
al recordarte descalza sobre el desván
caminando inquieta por tu desnudez
ese perfil extraño
que me invita a tu cuerpo
sin decir una palabra
por tu espalda expuesta
allá

allá
donde nada lo impide la hierba crece
y el árbol se alza por la vegetación común
como un símbolo que me habla
arrimándome a tu piel

afuera la soledad estira al tiempo indiferente
como a un duende en la inútil oscuridad.

Inútil es mi claridad al no verte
como un duende sin oscuridad...

Milwaukee. Wisconsin.

permutación del hábito

2009-07-26T20:28:00.004-06:00

Siempre me pregunto
si el olvidar es negarse a algo o simplemente darle
costumbre a esa idea de plagiarnos;
de no ver atrás
y tener excusas irrazonables
para adquirir incapacidad.

Siempre no tengo respuesta
a todo lo que intento repudiar
como la madrugada que asfixia temores
porque
la luz no pide permiso ni perdón
solo permite ilustrar lo débil de la sombra
desligando siluetas de lo nocturno al restregar su claridad.

Siempre me quedo
en el sector de la historia
como índice/volumen de alguna era precipitante
que remeda gotas cayendo sin sazón.

La idea no es luchar contra lo equivalente a subsistir
si no aceptar no depender de algo usual.
La vida es una costumbre que subasta principios
y la muerte un hábito que inhuma el haber.

Milwaukee, Wisconsin.

trono horizontal

2009-07-18T22:29:00.002-06:00

Ya casi se me agota la paciencia-

el silencio cada vez
se me hace un calcinado letargo
y la hipocresía del mundo
son palomas azules que me lamen el pecho.

Ya mis ojos se hunden como ausentes,
y las uñas se deshidratan como un pacto;
en el pelo me nacen hebras de petunias aladas
!reptando por mí, adheridas a mí!
como sanguijuelas exhumando los líquidos de mis émbolos.

!No...!
no hay cabecera, ni casi pertenencias
creo que me he mudado al piso de abajo
donde solo existen:
un claustrofóbico cosmos
con un trono para un solo cuerpo,
un tapiz de madera que solapa mi inexistencia
y esa ausencia de eclécticas novedades.

No hay espejo,
ni cepillo de dientes,
solo un libro de extintas oraciones,
unas guirnaldas con fantasmas de coronas,
un traje de gala que envuelve esquirlas de pellejo,
una corbata ceñida
disimulando unas costuras que se pudren
-y un ventanal de arcilla que da al patio de arriba-

-Ah!... y no hay horizonte
- ¿Y porqué ahora para mirarlo todo
tengo que alzar la vista y
mis pies apuntan hacia la avenida ?

Chatanooga, Tenessee..

agua sola

2009-06-30T15:18:00.006-06:00

Cuando el agua sola
se mece y mece por una nota de viento
cualquiera...
exponiendo la piel de un lago débil
a través de mi ventana
el azul de su materia me hace una herida invisible.

Y por esta hoja en blanco
arrastra su cuerpo natural en orgía de ideas
hasta la orilla de un sentimiento mundano
la arena vibra junto a una vocal de partículas
(dedos reptando por líneas al horizonte
incitándolos a escribir atuendos inevitables)
sobre la mueca de la tinta verbal.

Y la marea nos abre los ojos temprano
viendo como la ola asume rescoldos
de intimidad y espuma.

Yo me siento a su lado espuma
y de las aguas asumo costumbres
de guerras hipnóticas
medianas esquirlas exponen lo que me une al mundo
al pringarme con su cláusula bélica e incidente.

Y
las transparencias del corazón
tiemblan como un asterisco de plumas acuáticas
ahogando prorrogas por mi voz
hojas transparentes cayendo de suspicacia
de un árbol cetáceo/azul
hasta los mimos de una orilla furtiva
muriendo por un traquea de inflación.

Voz, somos los dos
junto al que nos sopla al oído una frase
-estibando fármacos sobre una materia guiándonos solitaria-
amoldando su gracia por la envestida
como el que explota en una orilla cualquiera
unido al otro que sueña, ser ola.

Eres agua, yo explanada.
Tú el músculo de un látigo que siembra
sobre un surco expuesto lo que exhalos envidian
en un momento de alcurnia y monotonía.

Yo
el vulgo que cultiva sobre la piel y los ojos una perspectiva…
este día de agua

Milwaukee, Wi
2-12-2008

esqueleto verbal

2009-02-19T15:33:00.004-06:00

El habito no hace a la carne
ni el hueso se ajusta al quebrarse el olvido.

Yo, solo es sujeto
si no va adherido a un vientre ajeno.

Sin dolor, el amar es solo presunción.

Jose Joel Rios

americanismo abstracto

2009-01-18T15:35:00.013-06:00

Cuando la tarde empieza a lamer
los primeros focos que se encienden
volando por una carretera delgada de luz
paralela a las cosas negras
ahí están los hombre de candil y edad

contando sus canas como billetes anónimos
apagándose a tientas
sobre un féretro de actos sin vivir…

Enero anuncia los días a despojos
mientras la ciudad atisba al nuevo presidente
que vendrá a gobernar nuestras agonías
y a dormir nuestros sueños triviales
después de una pesadilla laboral;
donde vendrá
a derrumbar con prosas labradas desde su lengua
ese imaginario muro que erigió un Bush
con rifles y soldados
bajo el desierto que arde en un asma de petróleo
al este de unos huesos inalámbricos.

Enero se desprende del calendario
como un pellejo seco de una herida catalizada
ahumando el oneroso vicio de la movilización
insensible a las calles que manipulan autos
renqueando baquelita y caucho y mujeres extranjeras.

La ciudad se destempla en paridad
y desliza cuencas de neón sobre la gente
como una larva sin ruido
entrando por el puerto de las preguntas vanas
donde un hechizo nos abre la piel
y nos tapa los ojos con un conjuro de paño poético.

Hay soledad a esta hora crucial
e incertidumbre
cuando las brujas de la nube bajan al lago de mi incomprensión
volando por los corredores de este invierno
en una escoba de poemas negros
alternos y fríos
certeros y habitados en una noche
que apenas
empieza a contemplarnos como hijos ajenos.

Enero enciende 18 focos este día
como haciéndonos un préstamo sin garantías…

Milwaukee, Wisconsin
Jose Joel Rios

la ciudad de las manos

2008-05-07T23:27:00.007-06:00

Haré que mis cenizas
vuelvan a crecer
que mis dedos
se identifiquen con el pasto
al arañar la vida desde la raíz
para que me rescaten de los fuegos
y del frío sin definir

que las fosas me hablen
en secreto
denunciando la labor de mis cosas
por lo frugal de lo que se pudre
desde la carne hasta la ciudad de nuestras manos
que los gusanos inventen historias
sin hablar
y repten sus talones sobre mis labios
y me abran el pecho en dos corazones

que las cruces injerten su madera
por las cuencas de mi pacto

y en secreto ultrajen la médula
por los pedazos de mi cajón

tu dirás que al hablarte
no digo nada y que al leerme
suena como lánguida sociedad
nada más digo
ayúdame a cruzar al punto de no retorno
donde te desprenderás de mi franqueza
y del modo exacto de mi fragilidad
como trampa bajo una luna llena

solamente te llevo
al extremo donde me dejas
sin tu aliento y tus desprecios.

Aunque sea imposible respirar ahí en lo oculto
sé que la tierra no me negará
un pedazo de su amor

Cudahy, wisconsin

mi adiós no es renuncia

2007-12-15T00:28:00.001-06:00

Antes que mi adiós
se haga una ilegible esquela.
Quiero decirte algo:

No he renunciado a vivir
ni finjo desaparecer.
Solamente trasciendo a otro nivel
anónimo e imperceptible a tus ojos.

Solo busca mi hiel
ese amparo que la tierra ofrece.
-aceptando todas mis flaquezas-

Donde mis labios se harán
partículas de arena
y mis besos designios alternos o simplemente ajenos.

Mi adiós no es renuncia:
solamente decreta
el sobreseimiento de mi caso.
-darle descanzo a mis sesos
y un viraje promiscuo a mis huesos-

Devolverle a la historia una biografía envuelta
en discretos harapos
jaspeados de parafina y una sonrisa de tiza.

Es empedrar mi túmulo de césped:
con un tejido transparente
inocuo a tus redenciones.

Más...
no se desvanecerá realmente;
solo se mudará mi trazo de limbo
y mi voz enmendará con mis reclamos
a la inusitada transferencia

"subsanando mis desquicios y mis sobras
con el mullir de los gusanos"
- Nutriéndose voraces de mi empedernida gloria -

Portsmouth, New Hampshire.

2004-2007

deuda invertebrada

2007-12-10T03:08:00.000-06:00

Para mi:
es una contienda ambiental
de hojas y savia helada.
Un viento adversario
que nos hala de las ramas y del antojo común
que nos crispa de los aires
y nos inyecta una secta otoñal...

Nostálgicos colores
merodeando intactos por mis sienes
con ocres de maldad.

Fuegos que hilbanan
sociedades anticuadas y mediocres
con alas de madera y ceguera vegetal.

Urdiendo raíces autóctonas
sobre el limíte de mi yo y del tú; evadiendo el que dirán.

Para mí es una riña tierna
y un acecho virtual
cosiendo el derecho de mi izquierda
sin ningún privilegio o como lo ves tú?

Si para mí es una faena,
para la naturaleza creo que solo es una más
de sus urdimbres con proezas de otoño;
restregando aires de nobleza
por todos los árboles de esta alameda
que hoy lamen últimos vástagos
agonizando con nosotros y su verdad.

Invitando a la muchedumbre a un funeral de meses
como si le debieramos algo a las hojas.
-Bueno; son parodias que abogan
por ese sepulcro invertebrado en honor a Octubre. Verdad? -

Boston, Massachusetts

afonía del espacio

2007-12-10T02:28:00.000-06:00

Cae un silencio
escoltando la brisa
enmudecida de trinos,
callada de hojas.
nieve incipiente
resbalando a migajas

- gélidos despojos
apaciguando la hierba que inerte se moja-

Entra una luz grisácea
por la hendidura de techos
desgarrando afonia en el espacio
-cuál hoja de acero afilada
exclamando agonía-

Canta en pasos sonoros
el mullir de la nieve,
quebrando la tarde en repliegues
(acicalando un frío cobarde)

Vibra el albedrio de cosas
aprisionadas al acto.
Invadiendo el pudor en sustancias
sobre cornisas alternas
con una muerte maldita y sencilla.

Soplan abúlicos:
vientos helados
al sentir el invierno en sus venas
silbando entre élites que bufan.
-atizando un fuego que no arde-

twin peaks
Milwaukee, Wisconsin.

Instrucciones

2007-11-18T05:21:00.001-06:00

Querida soledad:

Hoy,
que la lluvia cae como una retraída queja
brindándome ese exquisito rumor
que remeda golpes y gritos de rebelión,

donde en agrupada sinfonía
rompe a retazos el cristalino silencio
como un llanto desdentado
desde el fondo de esa agua abstracta en concepto,
hasta la explosiva contienda
de un vocablo en fatuidad.

Es cuando esta mísera retórica
intercede por mi memoria
y reconoce una victoria
y una derrota sustancial

por esa facultad que nos hace débiles
y de alguna forma:
usuales conceptos y concensos.

Donde la historia
se revela en un juicio de dos actos casuales
instruyendo a nuestro desamparo
a esquivar al mundo así nada más
O adoptar las secuencias que infieren
por el doquier de nuestra reprogramada identidad:
Una lágrima casual.

Es cuando:
podemos inspirar a nuestro instinto
y a la retina casual que nos inyecta el motivo
imitar esa caída al unísono de dos elementos, también...

Boston, Massachusetts

as(c)echando

2007-11-11T22:50:00.000-06:00

Como qusiera decirte
que me haces falta.
Que se hibridan cofres en mi memoria
guareciendo verdad al recordarte.

El galope de tu saliva
trotando sigilosa por el éxtasis
de nuestra piel
por el insólito decidio de
pronunciar algo.

Y sonámbulos decirnos
-lentamente- al oído un puñado de cosas
inherentes.

y desnudar los credos
y la prioridad...

Como quisiera decirte que me dijeras:
que fueramos diciéndonos
en artificios paranóicos algo sutancial
y lo que quisimos decirnos
siempre;
aun sin pronunciar...

Como quisiera que me dijeras:
que te acostumbraste
al soborno de mis encuentros lascivos
y que te hace falta eso que te daba
sin que me dijeras. Y te sinceraras.

Como quisiera decirte
que desandaramos la hiedra
de tus minúsculas ropas
y repitieramos a tientas
por lo extenso del reloj:
esa lógica de sentirnos humanos
en desnuda identidad.

Como quisiera que me dijeras
liga tu falo rítmico al coito de las auras
y trovar de nuevo
por la bodega de tus piernas blancas y legítimas
hasta adoptar adjetivos en armonia literal.
Qué has cosumido mis
pausas y eruditas expresiones.

Como quisiera decirte
que te ignoro
a pesar de tus confluencias exactas;
que he dejado de acecharte
en mis explícitos delirios
y que te amo aún en mis rencores.
Que sigo
acechando impúdico sobre
esa gruta púbica e indeleble de tu adiós.

Como quisiera que quisieras
como yo estoy queriendo ahora:
en formas indescritas y apoteósicas
y que desearas con exactitud...
lo que siempre añoramos
en fortuito.

Como quisiera decirte
un conjunto de mentiras
y aniquilar a ciencia cierta
esta tristeza que me delata.

Como quisiera que me dijeras
sin fingir
que es terminal tu as(c)echo...

Omaha, Nebraska

apología de la luz

2007-11-11T18:32:00.002-06:00

canta la noche ciega
por los focos de esta ciudad
-erógena-
de un color urgente y perpetrado;
gimiendo gajos de policromía
por orillas emancipadas de fatua luz.

Balsas a la deriva,
régulo de acentos extranjeros,
mezcla de étnicos episodios
con pieles de autobuses halando impunidad.

Brilla paso a paso el espectador casual:
la costra del perfil fumando un cigarrillo,
-la gélida queja del travestí-
y el ente de solapa importada
con diamantes en el núcleo de su honor.

Una esquina de cristal
retiene un colirio de neón
descociendo colores extraviados
estallando en lingotes de sangre mundana,

candor de cabellos largos
marchitándose por el parque ya sin fe
-Sobre el mote de la acera este-
donde esquiva la conciencia

una dama gris se refleja una silueta cetrína y altiva,
con la mirada encajada en el vacío interno -fecal-
y en el lúpulo del aroma de esta calle azul.

Lleva la vida colgada de una bolsa Pierre Cardin
como una lánguida moneda de a centavo
tirada por el extremo de un candíl.
-cincelando con sus tacones la herida de este blues-

No hay paz en esta deliciosa metrópoli
solo sueños metálicos embaucan al que emigra
donde se derrite la tiniebla en resurección;
cada vez que se prende la noche
bajo el manto de una luz barata
y gratis a mi modo...
"Canta la noche ciega
por los focos de esta ciudad erógena.
-de un color urgente y perpetrado-"

Mid-town Manhatan, New York.

cicatrices

2007-03-08T18:47:00.000-06:00

Y me hicieron de piel y no de barro,

me dieron dos extremidades en lugar de alas
unas manos torpes en lugar de garras,
me hicieron adicto al aire y no al agua
por donde se agrupan mis ojos
y se arrastra esta materia vulnerable al tiempo;

un color sepia se adivina por mis cuencas
y el epicarpio de este fruto de carne
perfila un melodrama de dolores
que empiezan a fruncir la existencia.

Mis verdades fueron vociferadas mil veces
y los abismos se rindieron bajo mis caidas inútiles
rompiéndome la monotonía y dos o tres dientes.

Mis frustaciones, veneno dulce y salado,
agua y pan para esa hambruna de lecciones
racionadas en letárgicas faenas.

Tengo dos costillas rotas que apenas remiendo
acá en mis íntimas ambiguedades.

Hoy me puse hacer recuento
de la relativa existencia que me mantiene erguido
y en posición de hombre tolerante,
( con sinónimo de prehistórico eslabón )

soy sometido a la impresición de mis pasos
como un marino atando cabos sin mar, ni puerto
y menos balsa.

Hoy hice recuento
de todo el sedimento que mi vida ha arrastrado
y basado en mi matemática imperfección
creo que conté:
que el existencialismo me ha dejado hasta la fecha
cuarenta y tantas cicatrices y unos meses.

Columbus, Indiana

Jose Joel Rios

memorias de un atardecer

2007-02-19T00:30:00.000-06:00

Y cuándo se encenderá el firmamento?
Espero siempre al atardecer
con esa calma desaforada.

-Veo iniciarse con denominada iridicencia
el pernoctar de las llamas-

lamiendo magistralmente los contornos
las siluetas y los perfiles ocultos.

Y cuando se encenderá la cuesta
la cima y el recodo de las masas celestes
y así incinere el acto simbiótico de una vez por todas?

Y cuando?
Me pregunto;
se liberará el pelicano de su larva
y caiga tambien humeante
sobre la ostra íntima de este atardecer...

Cuando?
se producirá el final de esta secta de horas
y muerda con fuego los alicantes y el puerto,
cuando sera el sepelio de este sol
que adoro cuando nos tuesta con su costura de amaranto?

Cuando quedará satisfecho el paladar oculto
de un guijarro de nubes que a distiempo
enamoran el lado indeléble de mis fascinaciones?
Cuando arderan las plumas y en acto de inmortalidad
se esfumen los patos?

Al vello capilar le da insonmio
y su sombra reflejada por mi pellejo casi calcinado
también hereda esa secreta muerte cutánea.

Cuándo me pregunto?
Cuando?
se liberará indiferente
un hipido de brillo y encienda mis ojos de un tajo,
Para que el tiempo
omita las secuencias que aparean mis huesos
por la rúbrica secular que se repite inédita
en los atardeceres...
Cuándo?

Miami, Florida.

Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

otoño

2007-02-18T23:59:00.001-06:00

Se deshojan
los arbustos y el ébano;
se desnuda la materia suave
y el epígrafe del intelecto arbóreo.

Porque es otoño
todo
se revuelca en mueca de pigmentos arrastrando alternativas ocres sobre la savia.

El viento inhala su pertrecho de invasión
y cala con sus uñas pedestres de silbidos
lamiendo las encrucijadas.
-reviste el polvo lo veraz de la diestra que traduce-

El otoño cruje con su alameda de vientos atroces
danza sobre la platea
con sus bailarinas desmembradas
dándole estocadas al norte
y un beso púrpura a los techos.

El otoño silba y muere
arrulla y entretiene
canta y muerde los renglones del ciprés;
escarba de las sienes de mi calle
hojarascas y soledad
despojando de las mieses su centrífuga identidad.

El otoño es:
patria de vendimias y estériles hierbas.
Séquito de colores
mancillando la herida de una sociedad vegetal.
El otoño...
-es un tajo de limón azul
cabizbajo y tierno
lacerando la orilla íntima de un simple Noviembre-

Milwaukee, wisconsin.

Jose Joel Rios

en continuo aprendisaje

2007-02-18T23:48:00.000-06:00

\

\
Suena a comparsa
a cumbre de histerias
a cavilar atroz por la calle desierta e
inhumana.

-Una nívea inteligencia
cobra su arbitrio hoy por mi piel-

"por el escozor incierto de cada acera"

por el limbo de cada efímero calor.

Por lo etereo de una cúpula
o el cuaternario de unos labios ya sin fe.

Va infiriendo calumnias de humedad,
pócimas de calcio,
gérmenes de un famélico pavor.

¿Sera que el hielo hoy invade mi estupor
o soy yo solamente
que tirita sin dominio a la verdad?

¿O es la naturaleza
que imparte hoy su lección glacial?

Albert lea, Minnessotta.

Jose Joel Rios

al sur de la calle nueve

2007-02-18T23:38:00.000-06:00

Mi calle esta vacía a esta hora
como un ombligo sin nombre

es el éxtasis de la ausencia
es el desierto de la concavidad con dirección.

Sí,
es el enclaustro de mi casa,
es la fisonomía de las auras
es el pavor de los amaneceres...
el ecuánime sector de la improvisada tertulia.

Es la jauria de la noche inyectando su mortandad.

-y la insolencia de mis vocablos subsistiendo-

Mi calle esta vacía a esta hora.
Es la autoría del espacio
la soledad del eco,
la simplicidad de lo pardo,
el amberso del ruido cavilando por las avenidas
el sonámbulo desquicio del asfalto

y... mi calle
sigue vacía,

sigue solitaria aunque la invade
toda yo,
el paramétrico sector

y mi otro tú...

tú que me acompañas
en cada sílaba de travesías.

Mi calle esta vacía a esta hora
es una crisálida de cemento...

vacía

pero la multitud de circunstancias
implanta a toda hora una muchedumbre
sobre mis aventuras nocturnales.

Es la utopía del vacio
el sonámbulo desquicio del asfalto y tú por supuesto.
Tú que te consagras en rescatarme...

Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios

en estas paredes

2007-02-18T23:11:00.001-06:00

Hay un silencio que se esconde
detrás de estas paredes,
un escozor de palabras mudas
colándose por fragmentos y heridas.

- cal y cemento es su fanática estructura-

en estas paredes
hay un perturbar de ciclos escalando los muros;
hay anatomías de barro incrustadas
por lo azul y las ventanas

hay un velo de hiel en la intimidad de esta celda.
Hay amotinadas
sendas esferas de arena y ladrillo.

Hay fases de sangre, hiedra y médula;
un esqueleto en formatos
de híbrido polvo
esperando en el closet detrás del manuscrito.

En estas paredes
hay tristeza en los átomos, melancolía en los ángulos
-autonomía en las llagas-

hay enfermedad y cura
hay hoyos y honduras;
profundidades que adoptan
patrias de extintas maldades
traicionando la sangre

-y perdón en las letras que resbalan al miedo-
Hay piedad y agonía
versos clavados a un crucifijo de carne.

Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios

a punto muchas veces

2007-02-18T22:00:00.001-06:00

He estado muchas veces
en el dintel de mis recuerdos
ya para tocar a tu puerta.

He estado muchas veces
casi para olvidarte;
ya para cortar la flor
desde la raíz de mi conciencia.

He pensado muchas veces
que talvez aún me quieras,
como si fuera ayer que nos dejamos.

Pero de tanto estar pensando,
que si casi, que si talvez,
irrumpo por la escalera larga del olvido.

- y le arranco más peldaños-

Y me voy con la esperanza plena
de que te he dejado con el camino roto,
y así no puedas un día
bajar a decirme, ni te atrevas.

Milwaukee, wisconsin

Jose Joel Rios

eso que hay detrás de tus ojos

2007-02-18T21:29:00.003-06:00

Ya se adentraban los cristales opacos
por el sendero de humos y carnívoras celdas.
De la tarde
solo caían cenizas que crispaban el aire y los pinceles
pintando una costra irídea por las cicatrices
de mis nubes y de tus risas.

Ya casi se había mudado esta herida de rumbo
y aun así merodeaba en silencio un dolor tierno y asesino,
volátil y penitente,
un dolor asqueroso y dulce,
un dolor aferrado al trapecio de mis uñas
balanceándose homicida ante tu llanto.

Ya se escaseaban las flores y el musgo
donde mis rastros de fiel hombre
untaban mi silueta en harapos de felonía.
-las llegadas tarde hasta tu penumbra-

Ven,
me dije cuantas veces
múdate con todo(máscara y huesos) a esa habitación
que hay detrás de esos ojos inquisidores y fugaces,
pélvicos y efímeros.
Y mira de nuevo, cuando nos abren la puerta.
porque en la mirada se guarda la mas irrespondible pregunta.

Reno, Nevada.
div>

Jose Joel Rios

no se que hagas tú ahora

2007-02-18T19:50:00.002-06:00

Me levanté esta mañana
y acomodando mi ósea in voluntad
recliné mis recuerdos
en el sofá que sigue envejeciendo.

-ese de piel cobriza que presta arrugas
un poco más, día a día.

Entibié mis abúlicos labios
con un té
-casi dulce-
pero aún sabía a lo amargo
de un clásico puñado de hojas secas
( como desengaño
y a tientas, -sin pensarlo-
como el adicto que soy
encendí un cigarrillo que en seguida
en incinerados chasquidos
su largo y suave cuerpo se esfumaba
y su lánguida textura exhalada entre aroma extraño
se elevaba.
-hacia ese espacio, hacia la nada...
haciendo espirales de historia-

Tomé mi lápiz
y apretando sus contornos
firmemente.

-como... si al ceder un poco
todos mis recuerdos atestados
se fueran a escapar-

Tomé una hoja en blanco
e inicié.

Inicié a escribir sobre tus memorias:

No se qué hagas tu ahora.
-Pero yo no dejo de escribirle mi tristeza-

Kansas city, Missouri.

Jose Joel Rios

me encontrarás

2007-02-16T04:33:00.003-06:00

Siento tu mirada que atisba por mi médula.

¿Porqué me miras así, porque no hablas;
o es que solamente al final del viaje
exhalarás esa expresión
que se hace ya costumbre ?

-¿ Acaso es la despedida de cortejo
que el hálito de vida realiza
cuando esa hebra de humo
deshila nuestro cirio y derrite la existencia
de esta carne?-

¡No me mires
no me acoses!
no hay rincón que postergue mis pasos
ni sombra que oculte mi lánguida tertulia.

¡Estoy siempre a la vista,
como un astro o el hollín
como una pera desnuda en un canasto
o como un simple humano de ocasión;
expuesto ante la ira cotidiana
y ceñido al ojo de esa tierra
que me llama por mi nombre.

No me resistiré,
ni esconderé mi faz en las cenizas.

Solamente cuando el día se convierta
en hoja filosa que desuelle mi longeva equivalencia
o el sueño etéreo de los años me venza:

¡Me encontrarás
donde me viste la última vez.!
Dormido entre mis huesos...

Milwaukee, Wisconsin

Jose Joel Rios

cuando el vecindario duerme

2007-02-16T02:46:00.001-06:00

Casi siempre me acuesto de madrugada.
Paso la continuidad de las horas parcas
a oscuras,
paso la oscuridad de las horas ajenas
en mi propiedad.

Si es cierto, me he adueñado
del sentido incorrecto ante los que duermen.

-robo de vez en cuando un bostezo o un letargo-

Cimbro mi elocuencia por las tinieblas
y eso me hace un duende por las cuentas de un escapulario.

Y me digo: como pasan las horas
estremeciendo su tic tac por este lúgubre horario.

Digo a veces:
¿Dormirá el vecindario o solamente se agrupan
bajo el temple de dos sábanas donde no pueda verlos,
cuando hacen el amor a cambio?

Digo con duda:
¿Será que las cobijas de este prójimo
se han vuelto del sueño un mercenario?

Digo sin duda:
¿De qué me preocupo realmente?
si el sueño es como un bote a la deriva
sin el ancla de los almohadones...
y el tabernero de mi calle asume:
si hay clientes pues hay que cerrar
hasta que el borracho esgrima.

- Y así la llevamos-
El reloj, la oscuridad
las pretensiones de mi esquina
y mis letras que nunca deciden cuando hay que ir a la cama.

Milwaukee, Wisconsin.

Jose Joel Rios

Y si era...

2007-02-16T02:35:00.001-06:00

Era taciturna y esquiva
callada y profunda
como un sol detrás de una herida,
como un lazo roto,
como luz empedernida
colándose por una rejilla.

Era blanda
de media estatura
como una flor a la medida
de un colibrí sin apremio
como un racimo de vientres
con piel de aprendiz
y sabor de azucarado magma.

Era de pelo si;
de velos entresacando visos
de una recóndita miel.

Y ojos si...
de un famélico color
de dormir almibar y cobre,
de un andar de siluetas
de fémina uniforme.

Era... si
era:
un conjunto de adjetivos y verbos
y aromas
y labios sin pausas;
de pronosticadas frases
y encuentros superlativos.
Y si
era.
Era como una frase íntima... mía.

Charleston, West Virginia.

Jose Joel Rios

Un verso para mi cigarrillo

2007-02-16T02:14:00.001-06:00

o lazando la Luna

Enciendo un vehículo con nombre de tabaco
y apóstrofe de cigarro
Y...
los artículos
y la cavidad cilíndrica del tiempo se esfuman como tal...
minuto a minuto como una cuenta regresiva
donde: los suspiros y el aliento se convidan.

-Y la Luna sigue igual
convicta entre mis sienes
colgando de mis párpados con su silueta
menguante y sacrílega-

Me agrada mucho a veces pero...
es ilegible cuando la quiero lazar con mis tropos
y a veces no la entiendo.
-pero no conviene agredir a esta apacible sociedad de nácar-

No hay más en que pensar,
solamente deshebrar las ideas,
desarropar la inquietud del aliento
que asalta el espacio sin más ni más.
Como el humo letal que se inyecta en mis venas
y en el pulmón de esta hora.

Son sesenta versiones.
Diecisiete inhalos que perturban la médula,
los cipreses,
el portal de las auras
y la congoja.

Doce emociones inciertas
que anudan su ponzoña en la hipófisis de mi garganta;
...son treinta y un adiós a la hierba que infesta
el sarcófago de mi adicción.

Y me pregunto...
Que hay del resto
de este tiempo que consumo detrás de un cigarrillo?
Será mi alma que reclama su convicción?
Será la idea triste que trasnocha
detrás del pedregal?
Será la historia de un hombre
que se esfuma en soledad cuando cruzan
los pecados de la derecha a lo profundo de la izquierda
desafiando a la hierba que su pronombre incinera.?
No sé,
no puedo decir y menos fingir ser un poeta
que exhala su convicción entre bazofia de prosa.

Nada más que todo,
todo en esta vida se esfuma igual que este blando cómplice...
con su pseudónimo de vagas cenizas.

Sé que es la brecha que abrimos
derecho a mi final...

con humo o sin gloria, que más da.

Si me provoca satisfacción
lo mismo es morir untado de miel
o atado a un crucifijo femenino
que morir asfixiado por este cigarrillo que jamás me será infiel.

Sayre,Oklahoma
Jose Joel Rios
Copyright © 2004-2007

es invierno

2007-02-11T15:59:00.000-06:00

Cae invierno al otro lado
el cristal de la ventana
lo delata

gajos frios,
escoria de sombras,
bruma desligada
de los patios y la palabra quieta.

Neva la penumbra
y alisa su burdel
en vasijas de ventanas

pisadas de nubes descalzas de sol

selenoides del secuestro,
ataúdes de agua
vertiendo psicología emplumada
sobre el horno de maleza,

llanto y lamento de otros lares
conjugando la escritura,

versos tiernos
versos temporales
versos impíos
-a veces sin calor-

silente, apasionado
embaucador de multitudes.

Y tú me dices si es eterno
y yo te digo: es invierno

Milwaukee, Wisconsin.

Jose Joel Rios

besos azules

2007-02-01T01:21:00.001-06:00

Cayó la noche y...
de nuevo tu flagelo
se hunde en mi presente.

Tus ojos de avellana,
tu beso de acantilado húmedo
tu inquieta piel de arroz y páginas,
aquellas que revistieron en pares
esas diestras manos
deslizando sin ponzoña.
-hasta regocijarnos-
( Yo eyaculando cristales por los sentidos,
memorizando tu contorsionado cuerpo
de alisada serpentina )

Tú...con ese modo
de arrancarme un gemido agobiado
ardiente y calcinado.

Yo... partí,
por mis calles desdobladas,
y renací de desiertos expirantes
con amaneceres lamidos de primogénita tristeza.

Y tú...
tú te ausentaste.

Yo me he quedado aquí,
en mi cárcel de porcelana
estrenando una calle a cuestas
con las manos vacías
por castañas alamedas.

-un claroscuro entre mis labios-
y mil besos azules en transcurso)

Grand Rapids, Michigan

Jose Joel Rios

acto segundo

2007-01-31T18:58:00.000-06:00

Miro hacia el horizonte
y presencio lo que es agonía...

Unas alas de nubes callendo encendidas;
dos patos ardiendo
desde sus picos
hasta sus colas partidas.

Yo con mis letras
enciendo las lineas furtivas
de una tarde que se aparea con las hojas.

Y el sol queriendo quedarse a contemplar
el acto que generan:
las ramas desnudas y las sombras.

Charlevoix, Michigan

raíces

2007-01-31T14:32:00.000-06:00

!Salud...!

enviste mi traquea
un trago aletargado de sol,

fuego en las entrañas y las papílas,
karma de lava y asonancia química
mezcla de espíritus,
calígulas y viento destilado,
sonatas de vidrio hechizadas
moliendo su cosecha
por lo endocrino de mis yelmos.

se rasga
la monotonía frugal del inconciente
y abruptamente
me arrastra por las cornisas
de los endecasílabos,
de las calles, de los géneros en frascos;
se queda mi aliento ahumado
atado de los dientes y de las uñas.

atavío líquido,
-ebriedad de verbos dislocando las horas-
sembrados en una prisión circular;
apuñalando las ventanas y los vasos.

Barbárico etilismo
sembrado en una copa
echando raíces en mis manos.

Milwaukee, wisconsin

metáfora urbana

2007-01-31T14:11:00.000-06:00