Composición anónima

A veces mi mente se queda en blanco.
Y la nieve remeda su color. Como costumbre asociada.
Sabiendo lo que siento aquí en el fondo al tiritar. Solo. Sin tu causal entrega.
El lago cimbra con su látigo natural la esencia.

Agua en composición
bajo el vaivén de sus gélidas olas
descomponiendo la costumbre de verte anónima.
A veces mi mente vacila al hecho
como el método lo hace a toda hora en invierno,
sin mejorar la estadía del quejumbroso ritmo.
Algún día me iré sin reclamar espontáneamente;
pero el dolor asociado se distingue sin demandas
a pecho abierto.
... Siempre te extraño. Es algo que llevo
a pecho callado. Gritándolo siempre en este interior que se disipa de algún modo.
En mis letras indiferentes...
A veces mi mente se queda en blanco. Pensándote. Sin remedar a nadie .
Siempre. Y solo veo caer la nieve. Solo.

Milwaukee, Wisconsin

larva de piel

No puedo realmente decir
si el inicio de este escrito es el final
o si el final de este verso es el inicio frugal
de un equinoccio anverso.
La cronología del texto
se adhiere a un pedazo de rima, verbo o sedimento.
-Donde el tiempo se aprisiona en cada larva extinta de amor.
No puedo realmente decir si tu me dejas una huella en cada atardecer
o solamente es el sol que con sus querellas
atiza el fuego que se apaga hoy en nuestro pliego.
No sé, no puedo decir... a tiempo,
solo puedo argumentar callado y
con la íntima pelvis que hilvana un atardecer:
¿Moriré sin protestar? Porque así lo quiere la vida o el destino.
¿Será la muerte mi aciago destierro?
No puedo realmente absorber:
Si el final de este escrito es el inicio que implica el percibir;
la vida es solamente transición de carne.
Un veneno que nos suele persuadir
hasta el momento cumbre; donde
el respirar se disuelve y volvemos atrás...
Al fondo del episodio que empalma tierra y necrópolis.
Atrás o allá. ¿No importa?
Sin un motivo real la vida es solamente:
Trotar descalzo, ausente de pies.
Es morir sin saber lo que realmente nos distingue
del cuadrúpedo y del erectus.
-Es heredar tus genes con todas esas impurezas
sin una pizca de tristeza. ( Hoy a las seis )
No puedo realmente decir, si somos una larva en proceso de extinción...

Green river, Utah

juego de hojas

Sol que habitas muerto
por esta tierra encarcelada de arboledas.
Alumbra con tu ceguedad de ozono
por cada hoja que se ausenta en cada rama día a día
de tu equinoccio y redondez.
Sal ahora que el invierno
nos otorga esta inquietud pagana
por la fotosíntesis desmembrada. Una ocasión.

Sol abúlico que pernoctas aguas raras,
en el desierto del ego y el epicentro noctívago.
-Lo ácido del delirante suplicio-
Yo te admiro en mi auténtico desquicio. Solo.
En el reclamo desenfundado.
No te vayas Sol en trance, ni murmulles mi discordia ante la gente.
Sal y deja verte como una ola de luz que despoja
mi timidez vehemente a esta hora tibia.

Muere por el tragaluz de las nubes
ostentado esa oquedad ajena.
Sobrevive límpido por las horas callejeras
que reclaman brillo alterno cada tarde que nos aparea. Una débil sonrisa.
Juega tu juego muerto.
Sal y deja que me embriague con tu alcohol.
Ahora que soy abstemio. Sol.

La porte, Indiana.