Anatomía de una queja.,.

Hoy vacilo con mi sombra al recordar. La zozobra del ayer mutila mis lágrimas y mis ojos caen ya para morir. El cadáver de mi suerte ya no esgrime ni la carne por ahí. Mi corazón esta infertil ... Yo se ya no hurga placer como ayer, es binomio de plasma agujereado de besos... una lapida insensible; Una coraza que solo finge latir. Es mi cuerpo eso inmaterial; un cactus con espinas sedentarias sin poder en la existencia ni encanto en la era de ser, mis manos son bestias inútiles que solo saben quejarse al escribir.

Vocecita de incendios

Tu sabes que es ardid de la memoria y debilidad del alma encarcelar su tempo en letras Deambulo homologando las agujas de la nostalgia con los páramos de la imperfección indiferente al inequívoco tiempo -que de alguna forma nos agrede- El reloj traza aledaño el movimiento del tiempo al extremo de la esquina de tu casa; marcando el tráfico perfecto en el " Poblado" o la sin igual multitud que me aísla. Caen gotas sobre la lluvia callejera y tu ventana presas por la ambrosía de tus labios. y el ego de mi ropa. El viento exhala su nostalgia... Y -otro día sucumbe al ocaso. La vida inusual y la costumbre peremne separa nuestros cuerpos; cuando la tarde decide deshacerse por el limbo de tu habitación . Estoy y con invalida presencia decayendo la pócima geográfica. A distancias te quiero aunque tu almohada nos desligue y el corazón se fragmente a pedazos mutilando el antídoto de olvidarte. Iré por la verdad y te comparto... en mi vocecita llena de incendios. Medellín, Colombia.

Oido subliminal

-No puedo decir más. ¿ Qué mi Dios es igual al tuyo? ¿Qué mi voz emana el mismo tono desigual al pronunciar... algo secreto.? No. Algo interno socava mi deseo de hacerlo público sin error. ( Mi error.) Algo externo deshila mi sangre al desear algo... y la hace correr hasta mi corazón.

No hay destino, ni poder, ni Dios que nos lleve a la gloria de descifrar. Menos Lucifer que nos embauque al decir "Yo”. Solamente son los quejidos que nos delatan, equiparando perturbados ruidos de rencor; y la ambición de vivir... Al exhalar. No le debo nada al mundo ateo; o al mundo de Catsup. Ni he prestado amor al indefenso criterio politeísta. Lo material es lo que impacta al mundo por la corteza; y ahora lo tengo. -Tengo eso que se palpa y admira eso que predomina a cántaros por el ego del discreto. Una cripta donde descansa mi opulencia virtual. Pero ya no existe, ya no, mi único amigo que ha partido... y eso no se compra ni con la mejor plata subliminal. (Y se siguen yendo mis futuros leales para el desconsuelo inaceptable.) El ego no se inhala. Y la humildad no es préstamo del día. No estoy enojado con tú Dios sublime. "Si no con esta autómata decisión MIA ." Algo interno socava mi deseooo... ( al caer ) Qué irónico:¿ Iremos a parar al mismo lugar ? (¿ Des-paraíso, o: in-paraíso o no paraíso ? Ahora todos hemos partido... al paraíso interno. Admiro eso que promueve la vida ( y muerte ) -Ya no le debo nada a la esfera de polvo. " POLVO SOMOS Y EN POLVO NOS CONVERTIREMOS'' ¿Será mi consuelo literal el que habla? ¿Será mi lamento que en mis descomunales primas derrama un guijarro de reclamos para que lo busquen? Ya no estoy enojado con tú Dios ergónomo. Ya no estoy... Yo. El que te hablaba al oído subliminal. El polvo anuncia una silaba de consuelo. Al muerto en vida literal. (Milwaukee, Wisconsin.

Lilas en el agua

Algunas veces
el alba se abre
de pies a caos
entre los muslos
de ambos. Al amar...
Encarcelando ese diodo
de preguntas sin respuesta.
Como si el dilema de poseer fuera
un sueño sin interrogantes. Al gemir.
El sol con su clérigo de pócimas exactas
al acaecer la luz, nos hace disyuntivas...
La vianda del yo sin ti
o inversa al agua tu...
nos atrapa la carne sin opinión.
Dedos al caer la noche en un fango
de equinoccios frágiles. Con gramática subversiva
no libera el ícono del habla.
Tu cintura desbocando mi ego
al hacerme humano o simple quejido
solapando placer sustancial nos hace justos.
A veces Nos sentimos. (siempre)
Si el mañana llega o no
deshilando el caos de mi o
el forte de mi clavícula: Endeble a un hilo de vida.
Al cabo sueño fue. Inspirando al fuego sobre agua de un ayer
creciendo por la ventana. Ahora.
Yo incógnito respiro ese mismo aire tuyo.
Por la indeleble boca que dice lo cierto
cuando se ama la flor o el cadalso.
Si me interrogas los huesos...? (bis)


6-10-2012
Houston, Tx
Keiko Matsui
Light above the trees

Los verbos del cristal

Estoy deteniendo mi rostro
por lo artificial...
Una luz inunda el absentismo de la sombra.
Ahora que escribo:
Colores naturales inundan esta selva de
frases sin actualidad.
Tras la puerta del verbo
se esconde solvente mi soledad;
la sustancia conjuga al tiempo sin definir.
Polvo de edad acústica sobre el eco sin hablar.
Y el trapecio reanuda odas de alcohol.

Si te añoro me convierto en vegetal.
Si recuerdo en rosas un florero me hinca sus cristales.
Si te me miro al espejo te desnuda mi piel y
el reflejo anda con sus reclamos.
Como un sendero al final de todas mis dudas en
cualquier lugar.
Me voy. Mejor te dejo desnuda donde estás.
Desnuda sin pronunciar... nos.
Tu adiós se hará mi costumbre... al no ver...te
pendiendo de mi intimidad. Tu lasciva quietud.

McAllen, Texas.

afuera de tus zapatos azules

ahí queda el suelo sin forma
la planta lisa y el cuarto elástico.
El perro de la hoguera
que cuelga fríos de fango,
la tiniebla herida y
el corsé que nos engulle
el habla.
Ahí queda la incógnita: Tus sílabas;
¨Mis palabras eran tripas
sucursales del silencio" (D.B.)
Nos llevamos: El verbo
del ámbito que proclama esquelas
anunciadas.
Y todos ciegos o mudos, indiferentes.
Como alfileres baratos copulando la mente.
La vida es una contienda terrenal
en contra de la muerte idílica. O viceversa.
Las vísceras debajo de la alfombra púrpura
injertando mariposas en tus zapatos
haciendo puentes anónimos al interior de nuestro pecho.
Las cosas llegan tarde, tarde cuando:
¨ La mujer de helio¨ decide hacerse indeleble a nuestra cúspide...
Afuera de tu limbo hay paz incalculable
y en tus senos cada día perdura una metáfora de carne.
Nunca significaste ser de nadie... ( y todos te tenemos ahora afuera de tus zapatos)

Dedicado a Dina Bellrham.
http://bellrham.blogspot.com

Oklahoma city, Oklahoma.

serenidad del neón

Si algo queda al andar, es la huella que no engaña.
El episodio inconcluso
que no voltea anverso al asirte la mano,
el adiós del neón, ese pronto de hojalata.

La tarde se fuga cómplice de los labios
porque la noche llega sin negar un beso;
es equivocadamente otro mundo a escasa luz.
Un pañuelo azul, un te quiero rosa. Una contienda interior desteñida.
El pasado no llora, ni enfrenta,
ni sueña morder la costura tierna
al tragarnos el extrañar a pedazos
sin abrirnos la historia.
Devoro distancias acapela y llego al extremo de la serenidad
sin ti...
Pasa el hielo a volar la paja
que se esconde en una mirada ajena.
El guiño del ave que rebusca su anhelado nido.
El viento en verano aunque jure que el estrago
es una limpia rabiosa. Destello en el hueco del corazón.
La hoja desprende orfandad y muere desgajada
ahí por la secta de los gnomos injertos.

Es la época injusta que equilibra abrazos
justo en la mejor interioridad del beso desigual.
La luz pasa. El bombillo encierra los secretos de la calle a cuestas.
El tiempo alumbra con ceguedad de pintura
mi suerte... La ciudad de baquelita y la distancia.
La unidad de carne se esta muriendo
como una Camba herida a media obra sin terminar..
Yo se...
Si algo queda al abrir el trueque que no salda, es el camino desandado.
Lo real es muerte y el fracaso:
-Vivir y extrañar ... te, si algo queda antes de expirar.
Sin decirlo.


Joplin, Missouri.

apariencia obtusa

Yo escucho la apariencia del ocaso
proclamando una búsqueda interior
dentro de tu ropa...

No temas... que encuentre algo secreto sobre tus pechos
y se muten mis dedos inaccesibles
ante el intento de lo palpable.
Surgen de tu confín esos cálidos contornos.
Lamiendo el efluvio de tus airados pezones.
Necesitamos esa perdición antes del primer sol.

Lo incógnito de la predicción y el deseo
nos delata;
es un acto obtuso que nos hace cosquillas
en la intimidad y se desliza. Al respirarte profundo.
Ven ámame sin dejar un lapso de hembra,
sin despertar el elixir de tu pena. Al amar eso secreto.
Para entregarnos expandidos en la boca de ambos. No temas al beso.
Ni temas al universo que nos reclama: Al unísono.
Yo escucho la apariencia del ocaso en un amanecer enredado
a tu lívido ( libido ) encanto.
Sin apariencias... Te amo.
Yo siento la apariencia del ocaso... en mi
y se aprisiona en ambos.

Miami, Florida.

metáfora a las seis

Se desvanece el ego del tiempo
en tu mirada frágil y estática.
Capturando cada isla de agua que
el tiempo refleja en cada minúsculo vaivén
de ese lago que no madura,
y predomina cautivo en cada uno de los dos .

Tu perfil define el poniente y
me absuelve de muchas penas...
y mi ascenso al añoro; Es imprescindible.
Tu presencia me dedica un atardecer en cada recuerdo.
Y te hago presa de mi lente oportuno. Para guardarte.
Se desvanece el aliento y la luz,
como envejece también el vocablo
saliendo de mi voz lejana...
Hace 20 años que
tratando de erigir un puente inviolable
que me una a ti de algún modo diferente al DNA
sin sacarnos de asombro. Funciona...

Tu visita cada año intuye esa fracción
de necesidad paterna que exportarás a los tuyos;
e importamos de la palabra, hijos.
No te alejes, ahora que estamos tan cerca de la frase
y lograrlo todo a distancia, es un índice del nos.
Se desvanece el ego del tiempo...
en mi austera felicidad.

Lago Burlinton, Wi.

atraco de zinc

La lluvia caía como enrejada de cristales.
Todas la gotas (no había una sola)
qué en vertical suicidio se demorarán.
Como tercas figuras desplomándose ante un Dios suelo.
Lloviznaba y llovía, y caían.
-como fierros inútiles, indios muertos en una conquista invernal-
Un atraco de nubes y de fobias,
cenotes abriéndose ante una ocasión.
Caían graznidos de ultratumba fluvial,
asnos de alfileres transparentes,
mulas insertándose en el lodo y en los parajes.
Discordias taladrando hojas
cabalgando en desembocadas mutilaciones ópticas
arrancando pedazos de notas (sonidos de ultratumba líquida)
un ventrílocuo crepitar
emulado por los cerros y las perspectivas.

Un intruso rayo arremetió su bastarda elocuencia
e iluminó el paso descosiendo la humedad...
Y me dije que: (Qué hombría )
al subsistir el engarce.
Saltando murallas invisibles y escarpadas
desarropando mis cuencas.
Como yendo desnudo a un funeral de desconocidos.

Yo con mis plomos de asombro,
ellas con su tono de zinc e incesante naturaleza;
blandiendo espadas, látigos de agua,
dándole puntapiés a los escombros y la incertidumbre,
insertándose oblicuas por las circunferencias de la abstinencia,
y los caminos rotos. Lamiéndonos.
Y yo vulnerable a sus antojos y a este bendito aguacero.


Albion, Pensylvania

Premio Primavera de parte de Julio Díaz Escamilla

Premio Primavera de parte de Julio Díaz Escamilla

Gracias Julio Escamilla, por pasar la voz además de tu reconocimiento. Es necesario que exista un eslabón que nos une y a la vez nos comuniquen la palabra escrita de cada uno de los que visitan este espacio de todos y creado para todos.
Como fue condición una parte de la participación es, 3 mentirillas y 3 verdades.
Verdades: Muero dentro de una Metáfora, subsisto cuando vivo dentro de ella. Y la escribo al describirla.
Mentiras: Todos moriremos igual...
En nombre de Julio Díaz Escamilla reciben el PREMIO PRIMAVERA los siguientes Blogs amigos:

Dialogos de papel. http://dialogosdepapel.blogspot.com/

Abalorios. http://abaloriospvv.blogspot.com/

Espigas del Alma. http://espigasdelalma.blogspot.com/

En ancas de la razón. http://enancasdelarazon.blogspot.com/

Ladridos humanos. http://ladridoshumanos.blogspot.com/

Pasaba por aquí. http://simplementepasabaporaqui.blogspot.com/

Inspiraciones del alma. http://yolinspiraciondelalma.blogspot.com/

Corazón de rosa. http://corazonrosal.blogspot.com/

Precisamente de lo que no se habla. http://deloquenosehabla.blogspot.com/

Pensamientos en ámbar. http://ambaringles.blogspot.com/


Gracias a todos por cada una de su visita, esto es para Uds.

cuando el poema se hace costumbre

¿Quién te acompaña soledad?
¿Quién roe los barrotes silentes de esta calma
que se pudre como el humus?

-Ya los árboles mudaron de piel
y su hojas engrosaron las filas
de esa tendencia masiva,
cuando se encarroñan por los altares
de una cuesta por la avenida.

Las golondrinas egresaron al sur,
arrendando su nido al átomo alado
de una pizca de viento frugal
en la logia de un techo sin dirección.

La ciudad sigue su marcha elástica y seductora,
alzándose por los edificios
con sombrillas de sutil monotonía.
Yo aquí,
sigo con la mirada perdida
parchando mi silueta ajada;
engrosando las filas
de una muchedumbre real y esquiva.

La vida...
si que es complicada:
Unos queriendo olvidar y sanar esas viejas heridas.
Y yo abriéndome el pecho
para desangrar mi entereza en un conato de poesía.

San Louis Missouri. Missouri.

secreto de ocasión

De su boca sin pintar
salió un beso secreto hacia la mía.
Escondía desafíos
por un momento de los dos.

Sin decirnos temores, hablamos como recuperando
vacíos con necesidad de ser llenados sin rebalsar
hasta su límite y sin el.
Nos abandonamos en la caricia de una noche vaga y temprana.
Nos escondimos en lo etílico del fuego sin quemar sus laderas
y el tenue temor de un bombillo como testigo ambulante
nos alumbraba con recelo;
alterando la síntesis de la piel y el cuerpo adentro.
Yendo indecisos por la hora del bar,
nos bebimos el tiempo inadvertidamente, como suele pasar...
Nos envolvió la soga de un desprotegido abrazo
circulando la debilidad de nuestro inocente acto;
dándole al oído esa inusitada proposición, que ya se anunciaba.
Nos coincidió el cuerpo y el fuego. Y las laderas se ausentaron sin pronóstico,
cuando esperas de ella solamente un encuentro casual...
Comunicándole al mundo sin hablar
que la palabra no suele decir nada
si no esta escrita en un labio de abril
o la sílaba se esconde en un buró sin nadie detrás del papel. Escrutando.
De su boca sin pintar salieron muchos secretos.

Sarasota, Fla.

ancestros del grupo

Ha pasado otro año
como aliciente al bolsillo de crisis
aledaño al consumo masivo de nostalgias.
La verdad. La historia consume
al grupo indefenso de virtudes.
Las ramas desnudas balancean su debilidad
sobre la hoja inexistente... Es verídica fuerza.
Su voz lejana hace alardes
aquí en esta trivialidad que nos separa en vida.
Lo real es distinto, consecuente. Consume
un reto de esperanzas.

Se remienda sola la tarde
de un copo gris aludiendo su intimidad
yendo por el desamparo de los dos.

Yo te quiero aún, mientras otros recomiendan
atroces virtudes sin decirme nada- Tarde.
Me lo digo...
ha pasado otro tiempo. Y te sigo. Amando.
A toda certidumbre temprana. Pero que tarde eres;
trivialidad...

camino al beso

He vagado por esta tierra que me anida
en cuarzos de fatiga
y lienzos de postergada incertidumbre.
Y tu en el horizonte sin saber.
Los cuatro puntos cardinales han sido puntos
nada más, inalcanzables a veces. Pero he llegado
al extremo, sin temor, ni fragua que me desaire
o arte al comparar agua y luz. Un discípulo de mies.
Sin aliento casi. Sin cláusula para pronunciar.
Porque me atraes, y atraes.
Pero continuo mi silueta, sin desvencijar mi ruta
sin trazar senderos aledaños al flaquear, mi dislocada penumbra.
Porqué; sé que te hallaré.
Sé, que la virtud no reprograma nada
y la verdad la tenemos sin pronosticar cedros de un edén.
El beso de bienvenida borra toda ironía y la sed de despedida.
Pero tú me esperas.
Y allí estabas... Frágil y dispuesta, fuerte y... exhausta de esperarme.
Ansiosa de querernos como solo lo dicta
esa fuerza desconocida que nos ata a ambos;
de una manera impredecible.

Sé que te extrañaré ahora que partas
como se extraña al descanso al partir la fuerza y
el beso al labio que invita fuego al ceder su ocaso.
El beso que invita a quererte tanto.
Sé que te extrañaré lo sé...
Con seguridad lo sé.
Como si faltara Marzo en el calendario.

Miami, Fla.

Bahía

El día proseguía
con su baño glauco sobre las olas.
Deletrean vaivenes a cada acoso:
La rima del viento que resuena sobre el vértice
de cada vientre absuelto de promesas y encuentros.
Tu y yo.
La arena justa en su estático mundo
declara un legado a su antojo.
El sosiego de perderme entre su espuma
nos delata. A ambos.

Yo diría: -Te amo sin que nos acosen
hasta la media noche. Aun no siendo yo,
lo suficiente para unas horas.
El tiempo seguirá sin nombre de autorretrato
por el doquier del mar. Ante las olas.
Posando estamos ante el juego paralelo
de la cámara que nos hurta un instante de la vida
con anatomía incógnita de tiempo.

Y el aire sopla y sopla
todos los contornos de lo deseado,
la copla del que visita la hora acostumbrada,
queriendo deshilar su presencia en ironía y
los cuerpos.
Sin que se escape nada. De lo interno.
Y tu de mi lado.
La tarde se anunció... sin perseguir a nadie
y a todos.

San Petersburg, Florida.
"La ciudad donde brilla el sol"
03-17-2011

piel a la deriva

El argumento de la piel se disipa por el agua.
Solos
nos mordemos la ira de los peces al ir cavando la corriente.
Cuesta arriba
nos duele el ir flotando
envueltos en un genérico río.
Cuesta bajo
se deshila la secuencia regalando heridas
sin que nadie nos cure esos labios de locura.

Hoy es viernes
y se alarga como etérea semana entre las cosas:
Un día perfumado sobre el vientre,
un acetato bajo la duna,
un diente magro al ajo y sus nudos,
un escorpión a la orilla del espacio,
un desdén por los filos de tu anglicismo.
Un siglo por tu anatomía.
Hay otros que presumen algo interno
como copia del sustento ajeno
comparando sangre por el tiempo...
Hombre a la deriva... el sueño es algo inevitable de cualquiera.
El argumento de la piel se disipa por el agua.

Knoxville, Tennessee

peligro al amanecer

cuando el sol se quitaba su antifaz
hubo peligro por lo oscuro
y en el lago hubo exquisito combate.
Invadió mis ojos con su desnudez
encendiendo el agua en fosas de ocasión
quemando urnas al amanecer
hasta adentrarse en lo eterno de la edad.

Y se evaporaron cosas cuando moría el cenit.
Creando un color diferente por los abismos de sangre
en un pocillo natural. Y el añil de las olas me gritaban
en un trance de oblación…

Fuimos despacio hasta encontrarnos
como un llanto inútil en impróspera queja
hasta el prefacio de una secta literal.
Como agua bilateral atravesando eternos ángulos.
Fue cuando mis manos, saturaron de letras
lo inhóspito de esta página acústica.
Y al espacio en blanco se mudo la tinta del amanecer
hasta llenar mis dedos de un espejismo en mi soledad… Fuimos despacio.
Los dos. Yéndonos.

Cudahy, Wisconsin.

eco este

Y me enfermas con nada soledad
estando con todo lo mío... y sin nada de ti.
Con todo lo tuyo en ausencias.
- Abrumando por casualidad esta mente absurda
que piensa y piensa con fragilidad.
-Y me implora que te busque
para saber si existes dentro de esta costumbre
que me hace titubear, sin que estés-
Indago lo verídico del viento
que sopla un aroma secreto de jueves por media noche
desmembrando cierta intimidad.
Soledad es un abismo
que nos hunde en abstracta humildad
o irreal tendencia.
Talvez es un grito que me separa por milésimas
del éxtasis de tu perfume o que se yo.
-La verdad de estar allí
donde tu beso se hace gasa
que arropa mis labios. Atrapándome en letras
por esa discrepancia al no sentirnos en distancia literal.
Delato mi ausentismo diría.
Porque ya no te toco en realidad. Ni tocas mi locura.
Y la idea que me separa del yo.
Corre por las arterias del nos, donde morimos hambrientos al saber
que distantes vivimos, sin los dos.
Ahora soy frágil como un sorbo de sangre
que no bebe ni el mártir,
ni lo eterno de esta guerra interior
que progresa en dilemas. Y...
solo corrompe las venas del que admira una tristeza
al pasear tus huellas sin pisarlas más.
Es la secuencia de sobrevivir
con un atuendo de carne hilvanado al vicio
y la idea del que no sabe cuando ha dejado de ser él.
Podría decir
que no vivo ya sin ti al igual que antes...
podría decir que morí hace tiempo
sin siquiera existir.
Podría decir que la muerte es beneficio
cuando el alma iliterata de recordar ya no quiere instruirse.
　
　
　
Milwaukee, Wisconsin.

ciegos predilectos

　
Cuando mis vacíos externos
no conocían esotérica profundidad
y los esclavos eran mentas de la especie.
Yo creía que no existía amor.
Era solo un fuego que ardía por el resplandor del caos
que dicta un adiós ;
-elegía sobre el néctar de las cosas y
el eclipse del acto.- No sabía qué decir?

Nos recostamos si, por la fe de un creador
sin saber el termino exacto de amarnos
o si vivíamos queriéndonos en abandono casual
algo eterno.
Brotamos del mismo pensar doliéndonos algo supremo
por los vacíos del que expira en dolor.
Como si fuésemos ciegos predilectos
atados al burdel del vicio nocturnal;
viéndonos el deseo que nos unió vilmente
por todo el amor que despreciamos ahora .
No fue nacer con oxígeno en los poros;
ni menos con algas en el océano del verbo al querer.
Solo fue la causa íntima de un pobre al amarte
ni el ego del resguardo a la atroz fantasía
como si fuésemos pronostico de una lección.

Porque vivir era opción
y morir la lógica que nos arrastraba sin tregua y rechazos.
Ganando espacios poco a poco
hasta perderlo todo de un tajo. Amor.

Milwaukee, Wisconsin.